In-Sanity

Albinoni- Adagio in G Minor

2011-03-21T03:46:00.000-03:00

2011-03-21T02:43:00.000-03:00

Shrooms: a trip experience

2011-03-21T01:49:00.000-03:00

Intacto

2011-02-02T03:36:00.002-02:00

Pep Lladó - Andar Contigo

2011-01-29T03:05:00.000-02:00

Walt Whitman

2010-10-15T17:08:00.003-02:00

... Estoy enamorado de cuánto crece al aire libre,
de los hombres que viven entre el ganado,
o de los que paladean el bosque o el océano,
de los constructores de barcos y de los timoneles,
de los hacheros y de los jinetes,
podría comer y dormir con ellos semana tras semana.

Lo más común, vulgar, próximo y simple,
eso soy Yo,
Yo, buscando mi oportunidad, brindándome
para recibir amplia recompensa,
engalanándome para entregar mi ser
al primero que haya de tomarlo,
sin pedir al cielo que descienda cuando yo lo deseo,
esparciéndolo libremente para siempre.

...Estos son en verdad los pensamientos
de todos los hombres en todas las
épocas y naciones, no son originales míos,
si no son tuyos tanto como míos,
nada o casi nada son,
si no son el enigma y la solución del enigma,
nada son.

Esta es la hierba que crece
dondequiera que haya tierra y agua,
este es el aire común que baña el globo.

...Con estrépitos de músicas vengo,
con cornetas y tambores.
Mis marchas no suenan solo para los victoriosos,
sino para los derrotados y los muertos también.
Todos dicen: es glorioso ganar una batalla.
Pues yo digo que es tan glorioso perderla.
¡Las batallas se pierden con el mismo espíritu que se ganan!
¡Hurra por los muertos!
Dejadme soplar en las trompas, recio y alegre, por ellos.
¡Hurra por los que cayeron,
por los barcos que se hundieron el la mar,
y por los que perecieron ahogados!
¡Hurra por los generales que perdieron el combate y por todos los héroes
vencidos!
Los infinitos héroes desconocidos valen tanto como los héroes mas
grandes de la Historia.

...¿Quién va allí?
Grosero, hambriento, místico, desnudo... ¡quién es aquél?
¿No es extraño que yo saque mis fuerzas de la carne del buey?
Pero ¿qué es el hombre en realidad?
¿Qué soy yo?
¿Qué eres tú?

Cuanto yo señale como mío,
Debes tú señalarlo como tuyo,
Porque si no pierdes el tiempo escuchando mis palabras.
Cuando el tiempo pasa vacío y la tierra no es mas que cieno y
podredumbre,
no me puedo para a llorar.
Los gemidos y las plegarias adobadas con polvo para los inválidos;
y la conformidad para los parientes lejanos.
Yo no me someto.
Dentro y fuera de mi casa me pongo el sombrero como de da la gana.

¿Por qué he de rezar?
¿Por qué he de inclinarme y suplicar?

Después de escudriñar en los estratos,
después de consultar a los sabios,
de analizar y precisar
y de calcular atentamente,
he visto que lo mejor de mi ser está agarrado de mis huesos.

Soy fuerte y sano.
Por mi fluyen sin cesar todas las cosas del universo.
Todo se ha escrito para mi.
y yo tengo que descifrar el significado oculto de las escrituras.

Soy inmortal.
Sé que la órbita que escribo no puede medirse con el compás de un
carpintero,
y que no desapareceré como el círculo de fuego que traza un niño en la
noche con un carbón encendido.
Soy sagrado.
Y no torturo mi espíritu ni para defenderme ni para que me comprendan.
Las leyes elementales no piden perdón.
(Y, después de todo, no soy mas orgulloso que los cimientos desde los
cuales se levanta mi casa.)

Así como soy existo. ¡Miradme!
Esto es bastante.
Si nadie me ve, no me importa,
y si todos me ven, no me importa tampoco.
Un mundo me ve,
el mas grande de todos los mundos: Yo.
Si llego a mi destino ahora mismo,
lo aceptaré con alegría,
y si no llego hasta que transcurran diez millones de siglos, esperaré...
esperaré alegremente también.
Mi pie está empotrado y enraizado sobre granito
y me río de lo que tu llamas disolución
por que conozco la amplitud del tiempo...

Versión de León Felipe

De Ybris

2010-10-12T11:45:00.003-02:00

Paso otra vez

Cuando mi contador de otoños anda cerca de marcar otro número, diversas circunstancias hacen aconsejable que deje aquí tres huellas de mi no ausencia:

a) Un enorme agradecimiento a los muchos que he leído y que me han inspirado para seguir escribiendo en silencio. A algunos les he comentado y a otros no. A estos últimos les dejo aquí una mención especial.

b) Gracias al, por mi parte inmerecido, interés de Arca, ha aparecido en la revista en Red e impresa, The Lunes, un relato mío, que algunos ya conocen de estas páginas, con el título El soñador. Lejos de mí (no me gusta promocionarme, y menos con relatos largos a los que sólo se puede votar tras registrarse) el pedir lectores, pero me siento obligado a mencionar en justicia esta revista porque me consta el esfuerzo y la dedicación con que ha llegado por fin a hacerse realidad.

y c) El día 18 de setiembre nos juntamos en Alcalá de Henares un nutrido grupo de participantes en el III Encuentro de poesía en red bajo la impecable organización de Jesús Arroyo y Enrique Sabaté. Tuve breve ocasión de volver a ver a algunos conocidos, de conocer a otros muchos nuevos y de echar de menos a cinco que no pudieron asistir. El más breve de los poemas que leí fue éste:

El mar se esconde en huecos de silencio.
Sólo la caracola los conoce.
Llevo toda mi vida buscando caracolas:
Las ganas de escuchar nunca las pierdo.

Y el más breve de los que no leí y debiera haber leído en reconocimiento y cariño a quien tan bien me acompañó entonces y tan bien me acompaña siempre es éste:

Hilaría poemas en tu cuerpo
golpe a golpe de sílabas y versos
tejidos como urdimbre de unos sueños:
los tuyos enlazados a los míos.

Ybris

-

Muchas gracias, Ybris.

Cortazar

2010-09-30T12:15:00.004-03:00

Has visto
verdaderamente has visto
la nieve los astros los pasos afelpados de la brisa
Has tocado
de verdad has tocado
...el plato el pan la cara de esa mujer que tanto amàs
Has vivido
como un golpe en la frente
el instante el jadeo la caìda la fuga
Has sabido
con cada poro de la piel sabido
que tus ojos tus manos tu sexo tu blando corazòn
habìa que tirarloshabìa que llorarlos
habìa que inventarlos otra vez.

Cortazar.

El cohete

2010-09-24T15:26:00.001-03:00

El cohete

Ray Bradbury

Fiorello Bodoni se despertaba de noche y oía los cohetes que pasaban suspirando por el cielo oscuro. Se levantaba y salía de puntillas al aire de la noche. Durante unos instantes no sentiría los olores a comida vieja de la casita junto al río. Durante un silencioso instante dejaría que su corazón subiera hacia el espacio, siguiendo a los cohetes.

Ahora, esta noche, de pie y semidesnudo en la oscuridad, observaba las fuentes de fuego que murmuraban en el aire. ¡Los cohetes en sus largos y veloces viajes a Marte, Saturno y Venus!

-Bueno, bueno, Bodoni.

Bodoni dio un salto.

En un cajón, junto a la orilla del silencioso río, estaba sentado un viejo que también observaba los cohetes en la medianoche tranquila.

-Oh, eres tú, Bramante.

-¿Sales todas las noches, Bodoni?

-Sólo a tomar aire.

-¿Sí? Yo prefiero mirar los cohetes -dijo el viejo Bramante-. Yo era aún un niño cuando empezaron a volar. Hace ochenta años. Y nunca he estado todavía en uno.

-Yo haré un viaje uno de estos días.

-No seas tonto -dijo Bramante-. No lo harás. Este mundo es para la gente rica. -El viejo sacudió su cabeza gris, recordando-. Cuando yo era joven alguien escribió unos carteles, con letras de fuego: El mundo del futuro. Ciencia, confort y novedades para todos. ¡Ja! Ochenta años. El futuro ha llegado. ¿Volamos en cohetes? No. Vivimos en chozas como nuestros padres.

-Quizá mis hijos -dijo Bodoni.

-¡Ni siquiera los hijos de tus hijos! -gritó el hombre viejo-. ¡Sólo los ricos tienen sueños y cohetes!

Bodoni titubeó.

-Bramante, he ahorrado tres mil dólares. Tardé seis años en juntarlos. Para mi taller, para invertirlos en maquinaria. Pero desde hace un mes me despierto todas las noches. Oigo los cohetes. Pienso. Y esta noche, al fin, me he decidido. ¡Uno de nosotros irá a Marte!

Los ojos de Bodoni eran brillantes y oscuros.

-Idiota -exclamó Bramante-. ¿A quién elegirás? ¿Quién irá en el cohete? Si vas tú, tu mujer te odiará, toda la vida. Habrás sido para ella, en el espacio, casi como un dios. ¿Y cada vez que en el futuro le hables de tu asombroso viaje no se sentirá roída por la amargura?

-No, no.

-¡Sí! ¿Y tus hijos? ¿No se pasarán la vida pensando en el padre que voló hasta Marte mientras ellos se quedaban aquí? Qué obsesión insensata tendrán toda su vida. No pensarán sino en cohetes. Nunca dormirán. Enfermarán de deseo. Lo mismo que tú ahora. No podrán vivir sin ese viaje. No les despiertes ese sueño, Bodoni. Déjalos seguir así, contentos con su pobreza. Dirígeles los ojos hacia sus manos, y tu chatarra, no hacia las estrellas...

-Pero...

-Supón que vaya tu mujer. ¿Cómo te sentirás, sabiendo que ella ha visto y tú no? No podrás ni mirarla. Desearás tirarla al río. No, Bodoni, cómprate una nueva demoledora, bien la necesitas, y aparta esos sueños, hazlos pedazos.

El viejo calló, con los ojos clavados en el río. Las imágenes de los cohetes atravesaban el cielo, reflejadas en el agua.

-Buenas noches -dijo Bodoni.

-Que duermas bien -dijo el otro.

Cuando la tostada saltó de su caja de plata, Bodoni casi dio un grito. No había dormido en toda la noche. Entre sus nerviosos niños, junto a su montañosa mujer, Bodoni había dado vueltas y vueltas mirando el vacío. Bramante tenía razón. Era mejor invertir el dinero. ¿Para qué guardarlo si sólo un miembro de la familia podría viajar en el cohete? Los otros se sentirían burlados.

-Fiorello, come tu tostada -dijo María, su mujer.

-Tengo la garganta reseca -dijo Bodoni.

Los niños entraron corriendo. Los tres muchachos se disputaban un cohete de juguete; las dos niñas traían unas muñecas que representaban a los habitantes de Marte, Venus y Neptuno: maniquíes verdes con tres ojos amarillos y manos de seis dedos.

-¡Vi el cohete de Venus! -gritó Paolo.

-Remontó así, ¡chiii! -silbó Antonello.

-¡Niños! -gritó Fiorello Bodoni, tapándose los oídos.

Los niños lo miraron. Bodoni nunca gritaba.

-Escuchen todos -dijo el hombre, incorporándose-. He ahorrado algún dinero. Uno de nosotros puede ir a Marte.

Los niños se pusieron a gritar.

-¿Me entienden? -preguntó Bodoni-. Sólo uno de nosotros. ¿Quién?

-¡Yo, yo, yo! -gritaron los niños.

-Tú -dijo María.

-Tú -dijo Bodoni.

Todos callaron. Los niños pensaron un poco.

-Que vaya Lorenzo... es el mayor.

-Que vaya Mirianne... es una chica.

-Piensa en todo lo que vas a ver -le dijo María a Bodoni, con una voz ronca. Tenía una mirada rara-. Los meteoros, como peces. El universo. La Luna. Debe ir alguien que luego pueda contarnos todo eso. Tú hablas muy bien.

-Tonterías. No mejor que tú -objetó Bodoni.

Todos temblaban.

-Bueno -dijo Bodoni tristemente, y arrancó de una escoba varias pajitas de distinta longitud-. La más corta gana. -Abrió su puño-. Elijan.

Solemnemente todos fueron sacando su pajita.

-Larga.

-Larga.

Otro.

-Larga.

Los niños habían terminado. La habitación estaba en silencio.

Quedaban dos pajitas. Bodoni sintió que le dolía el corazón.

-Vamos -murmuró-. María.

María tiró de la pajita.

-Corta -dijo.

-Ah -suspiró Lorenzo, mitad contento, mitad triste-. Mamá va a Marte.

Bodoni trató de sonreír.

-Te felicito. Mañana compraré tu pasaje.

-Espera, Fiorello...

-Puedes salir la semana próxima... -murmuró Bodoni.

María miró los ojos tristes de los niños, y las sonrisas bajo las largas y rectas narices. Lentamente le devolvió la pajita a su marido.

-No puedo ir a Marte.

-¿Por qué no?

-Pronto llegará otro bebé.

-¿Cómo?

María no miraba a Bodoni.

-No me conviene viajar en este estado.

Bodoni la tomó por el codo.

-¿Es cierto eso?

-Elijan otra vez.

-¿Por qué no me lo dijiste antes? -dijo Bodoni incrédulo.

-No me acordé.

-María, María -murmuró Bodoni acariciándole la cara. Se volvió hacia los niños-. Empecemos de nuevo.

Paolo sacó en seguida la pajita corta.

-¡Voy a Marte! -gritó dando saltos-. ¡Gracias, papá!

Los chicos dieron un paso atrás.

-Magnífico, Paolo.

Paolo dejó de sonreír y examinó a sus padres, hermanos y hermanas.

-Puedo ir, ¿no es cierto? -preguntó con un tono inseguro.

-Sí.

-¿Y me querrán cuando regrese?

-Naturalmente.

Paolo alzó una mano temblorosa. Estudió la preciosa pajita y la dejó caer, sacudiendo la cabeza.

-Me había olvidado. Empiezan las clases. No puedo ir. Elijan otra vez.

Pero nadie quería elegir. Una gran tristeza pesaba sobre ellos.

-Nadie irá -dijo Lorenzo.

-Será lo mejor -dijo María.

-Bramante tenía razón -dijo Bodoni

Fiorello Bodoni se puso a trabajar en el depósito de chatarra, cortando el metal, fundiéndolo, vaciándolo en lingotes útiles. Aún tenía el desayuno en el estómago, como una piedra. Las herramientas se le rompían. La competencia lo estaba arrastrando a la desgraciada orilla de la pobreza desde hacía veinte años. Aquélla era una mañana muy mala.

A la tarde un hombre entró en el depósito y llamó a Bodoni, que estaba inclinado sobre sus destrozadas maquinarias.

-Eh, Bodoni, tengo metal para ti.

-¿De qué se trata, señor Mathews? -preguntó Bodoni distraídamente.

-Un cohete. ¿Qué te pasa? ¿No lo quieres?

-¡Sí, sí!

Bodoni tomó el brazo del hombre, y se detuvo, confuso.

-Claro que es sólo un modelo -dijo Mathews-. Ya sabes. Cuando proyectan un cohete construyen primero un modelo de aluminio. Puedes ganar algo fundiéndolo. Te lo dejaré por dos mil...

Bodoni dejó caer la mano.

-No tengo dinero.

-Le siento. Pensé que te ayudaba. La última vez me dijiste que todos los otros se llevaban la chatarra mejor. Creí favorecerte. Bueno...

-Necesito un nuevo equipo. Para eso ahorré.

-Comprendo.

-Si compro el cohete, no podré fundirlo. Mi horno de aluminio se rompió la semana pasada.

-Sí, ya sé.

Bodoni parpadeó y cerró los ojos. Luego los abrió y miró al señor Mathews.

-Pero soy un tonto. Sacaré el dinero del banco y compraré el cohete.

-Pero si no puedes fundirlo ahora...

-Lo compro.

-Bueno, si tú lo dices... ¿Esta noche?

-Esta noche estaría muy bien -dijo Bodoni-. Sí, me gustaría tener el cohete esta noche.

Era una noche de luna. El cohete se alzaba blanco y enorme en medio del depósito, y reflejaba la blancura de la luna y la luz de las estrellas. Bodoni lo miraba con amor. Sentía deseos de acariciarlo y abrazarlo, y apretar la cara contra el metal contándole sus anhelos.

Miró fijamente el cohete.

-Eres todo mío -dijo-. Aunque nunca te muevas ni escupas llamaradas, y te quedes ahí cincuenta años, enmoheciéndote, eres mío.

El cohete olía a tiempo y distancia. Caminar por dentro del cohete era caminar por el interior de un reloj. Estaba construido con una precisión suiza. Uno tenía ganas de guardárselo en el bolsillo del chaleco.

-Hasta podría dormir aquí esta noche -murmuró Bodoni, excitado.

Se sentó en el asiento del piloto.

Movió una palanca.

Bodoni zumbó con los labios apretados, cerrando los ojos.

El zumbido se hizo más intenso, más intenso, más alto, más salvaje, más extraño, más excitante, estremeciendo a Bodoni de pies a cabeza, inclinándolo hacia adelante, y empujándolo junto con el cohete a través de un rugiente silencio, en una especie de grito metálico, mientras las manos le volaban entre los controles, y los ojos cerrados le latían, y el sonido crecía y crecía hasta ser un fuego, un impulso, una fuerza que trataba de dividirlo en dos. Bodoni jadeaba. Zumbaba y zumbaba, sin detenerse, porque no podía detenerse; sólo podía seguir y seguir, con los ojos cerrados, con el corazón furioso.

-¡Despegamos! -gritó Bodoni. ¡La enorme sacudida! ¡El trueno!-. ¡La Luna! -exclamó con los ojos cerrados, muy cerrados-. ¡Los meteoros! -La silenciosa precipitación en una luz volcánica-. Marte. ¡Oh, Dios! ¡Marte! ¡Marte!

Bodoni se reclinó en el asiento, jadeante y exhausto. Las manos temblorosas abandonaron los controles y la cabeza le cayó hacia atrás, con violencia. Durante mucho tiempo Bodoni se quedó así, sin moverse, respirando con dificultad.

Lenta, muy lentamente, abrió los ojos.

El depósito de chatarra estaba todavía allí.

Bodoni no se movió. Durante un minuto clavó los ojos en las pilas de metal. Luego, incorporándose, pateó las palancas.

-¡Despega, maldito!

La nave guardó silencio.

-¡Ya te enseñaré! -gritó Bodoni.

Afuera, en el aire de la noche, tambaleándose, Bodoni puso en marcha el potente motor de su terrible máquina demoledora y avanzó hacia el cohete. Los pesados martillos se alzaron hacia el cielo iluminado por la luna. Las manos temblorosas de Bodoni se prepararon para romper, destruir ese sueño insolentemente falso, esa cosa estúpida que le había llevado todo su dinero, que no se movería, que no quería obedecerle.

-¡Ya te enseñaré! -gritó.

Pero sus manos no se movieron.

El cohete de plata se alzaba a la luz de la luna. Y más allá del cohete, a un centenar de metros, las luces amarillas de la casa brillaban afectuosamente. Bodoni escuchó la radio familiar, donde sonaba una música distante. Durante media hora examinó el cohete y las luces de la casa, y los ojos se le achicaron y se le abrieron. Al fin bajó de la máquina y echó a caminar, riéndose, hacía la casa, y cuando llegó a la puerta trasera tomó aliento y gritó:

-¡María, María, prepara las valijas! ¡Nos vamos a Marte!

-¡Oh!

-¡Ah!

-¡No puedo creerlo!

Los niños se apoyaban ya en un pie ya en otro. Estaban en el patio atravesado por el viento, bajo el cohete brillante, sin atreverse a tocarlo. Se echaron a llorar.

María miró a su marido.

-¿Qué has hecho? -le dijo-. ¿Has gastado en esto nuestro dinero? No volará nunca.

-Volará -dijo Bodoni, mirando el cohete.

-Estas naves cuestan millones. ¿Tienes tú millones?

-Volará -repitió Bodoni firmemente-. Vamos, ahora vuelvan a casa, todos. Tengo que llamar por teléfono, hacer algunos trabajos. ¡Salimos mañana! No se lo digan a nadie, ¿eh? Es un secreto.

Los chicos, aturdidos, se alejaron del cohete. Bodoni vio los rostros menudos y febriles en las ventanas de la casa.

María no se había movido.

-Nos has arruinado -dijo-. Nuestro dinero gastado en... en esta cosa. Cuando necesitabas tanto esa maquinaria.

-Ya verás -dijo Bodoni.

María se alejó en silencio.

-Que Dios me ayude -murmuró su marido, y se puso a trabajar.

Hacia la medianoche llegaron unos camiones, dejaron su carga, y Bodoni, sonriendo, agotó su dinero. Asaltó la nave con sopletes y trozos de metal; añadió, sacó, y volcó sobre el casco artificios de fuego y secretos insultos. En el interior del cohete, en el vacío cuarto de las máquinas, metió nueve viejos motores de automóvil. Luego cerró herméticamente el cuarto, para que nadie viese su trabajo.

Al alba entró en la cocina.

-María -dijo-, ya puedo desayunar.

La mujer no le respondió.

A la caída de la tarde Bodoni llamó a los niños.

-¡Estamos listos! ¡Vamos!

La casa estaba en silencio.

-Los he encerrado en el desván -dijo María.

-¿Qué quieres decir? -le preguntó Bodoni.

-Te matarás en ese cohete -dijo la mujer-. ¿Qué clase de cohete puedes comprar con dos mil dólares? ¡Uno que no sirve!

-Escúchame, María.

-Estallará en pedazos. Además, no eres piloto.

-No importa, sé manejar este cohete. Lo he preparado muy bien.

-Te has vuelto loco -dijo María.

-¿Dónde está la llave del desván?

-La tengo aquí.

Bodoni extendió la mano.

-Dámela.

María se la dio.

-Los matarás.

-No, no.

-Sí, los matarás. Lo sé.

-¿No vienes conmigo?

-Me quedaré aquí.

-Ya entenderás, vas a ver -dijo Bodoni, y se alejó sonriendo. Abrió la puerta del desván-. Vamos, chicos. Sigan a su padre.

-¡Adiós, adiós, mamá!

María se quedó mirándolos desde la ventana de la cocina, erguida y silenciosa. Ante la puerta del cohete, Bodoni dijo:

-Niños, vamos a faltar una semana. Ustedes tienen que volver al colegio, y yo a mi trabajo -tomó las manos de todos los chicos, una a una-. Escuchen. Este cohete es muy viejo y no volverá a volar. Ustedes no podrán repetir el viaje. Abran bien los ojos.

-Sí, papá.

-Escuchen con atención. Huelan los olores del cohete. Sientan. Recuerden. Así, al volver, podrán hablar de esto durante todas sus vidas.

-Sí, papá.

La nave estaba en silencio, como un reloj parado. La cámara de aire se cerró susurrando detrás de Bodoni y sus hijos. Bodoni los envolvió a todos, como a menudas momias, en las hamacas de caucho.

-¿Listos? -les preguntó.

-¡Listos! -respondieron los niños.

-¡Allá vamos!

Bodoni movió diez llaves. El cohete tronó y dio un salto. Los niños chillaron y bailaron en sus hamacas.

-¡Ahí viene la Luna!

La Luna pasó como un sueño. Los meteoros se deshicieron como fuegos de artificio. El tiempo se deslizó como una serpentina de gas. Los niños gritaban. Horas más tarde, liberados de sus hamacas, espiaron por las ventanillas.

-¡Allí está la Tierra! ¡Allá está Marte!

El cohete lanzaba rosados pétalos de fuego. Las agujas horarias daban vueltas. A los niños se les cerraban los ojos. Al fin se durmieron, como mariposas borrachas en los capullos de sus hamacas de goma.

-Bueno -murmuró Bodoni, solo.

Salió de puntillas del cuarto de comando, y se detuvo largo rato, lleno de temor, ante la puerta de la cámara de aire.

Apretó un botón. La puerta se abrió de par en par. Bodoni dio un paso hacia adelante. ¿Hacia el vacío? ¿Hacia los mares de tinta donde flotaban los meteoros y los gases ardientes? ¿Hacia los años y kilómetros veloces, y las dimensiones infinitas?

No. Bodoni sonrió.

Alrededor del tembloroso cohete se extendía el depósito de chatarra.

Oxidada, idéntica, allí estaba la puerta del patio con su cadena y su candado. Allí estaban la casita junto al agua, la iluminada ventana de la cocina, y el río que fluía hacia el mismo mar. Y en el centro del patio, elaborando un mágico sueño se alzaba el ronroneante y tembloroso cohete. Se sacudía, rugía, agitando a los niños, prisioneros en sus nidos como moscas en una tela de araña.

María lo miraba desde la ventana de la cocina.

Bodoni la saludó con un ademán, y sonrió.

No pudo ver si ella lo saludaba. Un leve saludo, quizá. Una débil sonrisa.

Salía el sol.

Bodoni entró rápidamente en el cohete. Silencio. Todos dormidos. Bodoni respiró aliviado. Se ató a una hamaca y cerró los ojos. Se rezó a sí mismo. "Oh, no permitas que nada destruya esta ilusión durante los próximos seis días. Haz que el espacio vaya y venga, y que el rojo Marte se alce sobre el cohete, y también las lunas de Marte, e impide que fallen las películas de colores. Haz que aparezcan las tres dimensiones, haz que nada se estropee en las pantallas y los espejos ocultos que fabrican el sueño. Haz que el tiempo pase sin un error."

Bodoni despertó.

El rojo Marte flotaba cerca del cohete.

-¡Papá!

Los niños trataban de salir de las hamacas.

Bodoni miró y vio el rojo Marte. Estaba bien, no había ninguna falla. Bodoni se sintió feliz.

En el crepúsculo del séptimo día el cohete dejó de temblar.

-Estamos en casa -dijo Bodoni.

Salieron del cohete y cruzaron el patio. La sangre les cantaba en las venas. Les brillaban las caras.

-He preparado jamón y huevos para todos -dijo María desde la puerta de la cocina.

-¡Mamá, mamá, tendrías que haber venido, a ver, a ver Marte, y los meteoros, y todo!

-Sí -dijo María.

A la hora de acostarse, los niños se reunieron alrededor de Bodoni.

-Queremos darte las gracias, papá.

-No es nada.

-Siempre lo recordaremos, papá. No lo olvidaremos nunca.

Muy tarde, en medio de la noche, Bodoni abrió los ojos. Sintió que su mujer, sentada a su lado, lo estaba mirando. Durante un largo rato María no se movió, y al fin, de pronto, lo besó en las mejillas y en la frente.

-¿Qué es esto? -gritó Bodoni.

-Eres el mejor padre del mundo -murmuró María.

-¿Por qué?

-Ahora veo -dijo la mujer-. Ahora comprendo. -Acostada de espaldas, con los ojos cerrados, tomó la mano de Bodoni-. ¿Fue un viaje muy hermoso?

-Sí.

-Quizás -dijo María-, quizás alguna noche puedas llevarme a hacer un viaje, un viaje corto, ¿no es cierto?

-Un viaje corto, quizá.

-Gracias -dijo María-. Buenas noches.

-Buenas noches -dijo Fiorello Bodoni.

Puertas

2010-07-26T10:43:00.000-03:00

Biografía

2010-07-15T10:28:00.001-03:00

BIOGRAFÍA

Lo mejor del recuerdo es el olvido...
Málaga naufragaba y emergía...
Manuel, junto a la mar, desentendido;
yo era un niño jugando a la alegría.
Ahora juego a todo lo que obliga
la impuesta profesión de ser humano,
y a veces, al final de la fatiga,
enseño a andar palabras de la mano.
Ser hombre es ir andando hacia el olvido
haciéndose una patria en la esperanza;
cuerpo a cuerpo con Dios se está vendido
y a gritos no se alcanza.
( Dentro de poco se dirá que fuiste,
que alguien llamado así, vivió y amaba...)
Ser hombre es una larga historia triste
y un buen día se acaba.
Desde mis veinticinco historias vengo.
Nada me importó nada.
Pero cualquier capítulo lo tengo
miniado en letra triste y colorada.
Un hombre hecho y deshecho
os habla. Soy distinto cada año.
Tengo un desconocido por el pecho.
Sí. Miradme a los versos. No os engaño.
Tengo el sombrío bosque de la frente
esperando que llueva;
mientras, el alma suena bajo el puente,
y cuando el alma suena es que a Dios lleva.
Vuelvo a andar el camino desandado
y en mi paso resuenan las cadenas.
Recuerda el corazón acostumbrado...,
¡qué buen fisonomista de las penas!
Unas pocas palabras me mantienen:
duda, esperanza, amor... Siempre me pierdo...
Amor, duda, esperanza... Siempre vienen...
La ilusión, si la he visto, no me acuerdo.
Lo mejor del recuerdo es el olvido...
Málaga naufragaba y emergía...
Manuel, junto a la mar, desentendido;
hubo una vez un niño en la bahía.
Y hay un hombre de pie sobre mis huellas
indefenso y sonoro, a ras del suelo,
que se irá mientras hacen las estrellas
propaganda de Dios allá en el cielo.

Manuel Alcántara

Voces

2010-04-22T15:37:00.001-03:00

Vine, me gustó y me quedé...

2010-03-11T14:59:00.004-02:00

..¿o pensaron que me iría?

A tod@s...

2009-12-24T08:42:00.002-02:00

...Muchas felicidades en estas fiestas y que 2010 sea una fiesta de primera para todos nosotros ;)
Les beso el corazón. L@s quiero.

In

Abstracción

2009-11-25T11:53:00.001-02:00

Dime, Sanchito...

2009-10-19T15:28:00.000-02:00

Voyeur

2009-10-14T15:13:00.002-02:00

es tu turno de contar

cuéntame algo

sigiloso llego al borde de tu trazo

dime algo que me rompa el corazón
que me llene la mirada de relámpagos

sólo vine por un trago de agua fresca
aburrido de estos mares de silencio

no hace falta que compliques las palabras

dime algo que me mate de ternura
dame todos tus puñales
dame un beso
y un color que no haya visto esta mañana

es tu turno de contar
hago silencio
expectante
suspendido al borde mismo del asombro
predispuesto a suicidarme en tu sonido

harto ya de las palabras sin sustancia
de los giros al revés
de las líneas sin sentido
de los huecos disfrazados de intelecto
de la nada adornada con guirnaldas

te prometo no saltar por sobre el muro

un patético voyeur haciendo agujeros

a qué hora empezarás a desnudarte

-El Margen De Herror-

Ybris

2009-10-08T10:10:00.004-02:00

"El alba seguirá aunque yo me marche.
No es pequeño el consuelo de saberlo."

Ybris

Navegar

2009-08-03T16:33:00.003-03:00

Navegar en paz
Requiere su tiempo
Y en la soledad
Mirar hacia adentro

Se curan heridas
Se encuentra salidas
En la oscuridad
En ese momento

Si se rema más
se viaja más lento
Si nada mejora
no pasan las horas

Hace un día o dos
Que no me levanto
Ya no queda voz
Pero queda el canto

De alguna manera
Fue larga la espera

Siempre me toca a mí
El camino más largo
Yo me hago cargo.

NTVG

Sr. Jackson

2009-07-02T16:47:00.000-03:00

No existen analgésicos para el dolor del alma

Benedetti

2009-05-18T11:16:00.002-03:00

NOCTURNO

Por una vez existe el cielo innecesario.
Nadie averigua acerca de mi corazón
ni de mi salud milagrosa y cordial,
porque es de noche, manantial de la noche,
viento de la noche, viento olvido,
porque es de noche entre silencio y uñas
y quedo desalmado como un reloj lento.

Húmeda oscuridad desgarradora,
oscuridad sin adivinaciones,
con solamente un grito que se quiebra a lo lejos,
y a lo lejos se cansa y me abandona.

Ella sabe qué palabras podrían decirse
cuando se extinguen todos los presagios
y el insomnio trae iras melancólicas
acerca del porvenir y otras angustias.

Pero no dice nada, no las suelta.
Entonces miro en lo oscuro llorando,
y me envuelvo otra vez en mi noche
como en una cortina pegajosa
que nadie nunca nadie nunca corre.

Por el aire invisible baja una luna dulce,
hasta el sueño por el aire invisible.
Estoy solo como con mi infancia de alertas,
con mis corrientes espejismos de Dios
y calles que me empujan inexplicablemente
hacia un remoto mar de miedos.

Estoy solo como una estatua destruida,
como un muelle sin olas, como una simple cosa
que no tuviera el hábito de la respiración
ni el deber del descanso ni otras muertes en cierne,
solo en la anegada cuenca del desamparo
junto a ausencias que nunca retroceden.
Naturalmente, ella
conoce qué palabras podrían decirse,
pero no dice nada,
pero no dice nada irremediable.

Mario Benedetti

Un guiño

2009-04-16T11:44:00.005-03:00

...

"El guiño de los niños, como sus sueños, son el profundo misterio que jamás podrá desvelar nadie.
Ni siquiera ellos de mayores."

Ybris

-

Este post, o guiño, lo dedico a aquell@s que participaron del post "Una palabra" (06/02/2008),y a todos mis amigos. Mi retribución sincera :)
Abrazos.

Neón ómada

2009-02-18T10:44:00.007-02:00

Una de las citas favoritas de Jung sobre sincronicidad remite a la obra de Lewis Carroll A través del espejo, en la cual la Reina Blanca dice a Alicia: Es mala memoria, la que funciona sólo hacia atrás.
—Es una mermelada muy buena —dijo la Reina.
—Bueno, de todos modos hoy no me apetece.
—Hoy no la tendrías aunque quisieras —dijo la Reina—. La regla es: mermelada ayer, mermelada mañana... pero no hoy.
—Pero de vez en cuando debe haber «mermelada hoy» —objetó Alicia.
—No; no puede ser —dijo la Reina—. La mermelada toca al otro día; como comprenderás, hoy es siempre éste.
—No os comprendo —dijo Alicia—. ¡Lo veo horriblemente confuso!
—Es lo que pasa al vivir hacia atrás —dijo la Reina con afabilidad—: siempre produce un poco de vértigo al principio...
—¡Vivir hacia atrás! —repitió Alicia con gran asombro—. ¡Jamás había oído nada semejante!
—Sin embargo, tiene una gran ventaja: la memoria funciona en las dos direcciones.
—Desde luego, la mía solo funciona en una —comentó Alicia—. No puedo recordar cosas antes de que hayan sucedido.
—Es mala memoria, la que funciona sólo hacia atrás —comentó la Reina.

Lewis Carroll, A través del espejo y lo que Alicia encontró allí. Capítulo 5, Lana y Agua.

A todos los amigos

2008-12-30T16:54:00.003-02:00

Mi abrazo muy fuerte y mi agradecimiento :)
Felicidades

In

Oye

2008-12-17T12:29:00.003-02:00

Procura-se um amigo

Não precisa ser homem, basta ser humano, basta ter sentimentos, basta ter coração. Precisa saber falar e calar, sobretudo saber ouvir. Tem que gostar de poesia, de madrugada, de pássaro, de sol, da lua, do canto, dos ventos e das canções da brisa. Deve ter amor, um grande amor por alguém, ou então sentir falta de não ter esse amor.. Deve amar o próximo e respeitar a dor que os passantes levam consigo. Deve guardar segredo sem se sacrificar.

Não é preciso que seja de primeira mão, nem é imprescindível que seja de segunda mão. Pode já ter sido enganado, pois todos os amigos são enganados. Não é preciso que seja puro, nem que seja todo impuro, mas não deve ser vulgar. Deve ter um ideal e medo de perdê-lo e, no caso de assim não ser, deve sentir o grande vácuo que isso deixa. Tem que ter ressonâncias humanas, seu principal objetivo deve ser o de amigo. Deve sentir pena das pessoas tristes e compreender o imenso vazio dos solitários. Deve gostar de crianças e ter lastima das que não puderam nascer.

Procura-se um amigo para gostar dos mesmos gostos, que se comova, quando chamado de amigo. Que saiba conversar de coisas simples, de orvalhos, de grandes chuvas e das recordações de infância. Precisa-se de um amigo para não se enlouquecer, para contar o que se viu de belo e triste durante o dia, dos anseios e das realizações, dos sonhos e da realidade. Deve gostar de ruas desertas, de poças de água e de caminhos molhados, de beira de estrada, de mato depois da chuva, de se deitar no capim.

Precisa-se de um amigo que diga que vale a pena viver, não porque a vida é bela, mas porque já se tem um amigo. Precisa-se de um amigo para se parar de chorar. Para não se viver debruçado no passado em busca de memórias perdidas. Que nos bata nos ombros sorrindo ou chorando, mas que nos chame de amigo, para ter-se a consciência de que ainda se vive.

Vinícius de Moraes

Mira...

2008-12-09T16:30:00.002-02:00

Ylla

2008-10-17T00:17:00.004-02:00

Ray Bradbury

Ylla (fragmento), de Crónicas marcianas

" Tenían en el planeta Marte, a orillas de un mar seco, una casa de columnas de cristal, y todas las mañanas se podía ver a la señora K mientras comía la fruta dorada que brotaba de las paredes de cristal, o mientras limpiaba la casa con puñados de un polvo magnético que recogía la suciedad y luego se dispersaba en el viento cálido. A la tarde, cuando el mar fósil yacía inmóvil y tibio, y las viñas se erguían tiesamente en los patios, y en el distante y recogido pueblo marciano nadie salía a la calle, se podía ver al señor K en su cuarto, que leía un libro de metal con jeroglíficos en relieve, sobre los que pasaba suavemente la mano como quien toca el arpa. Y del libro, al contacto de los dedos, surgía un canto, una voz antigua y suave que hablaba del tiempo en que el mar bañaba las costas con vapores rojos y los hombres lanzaban al combate nubes de insectos metálicos y arañas eléctricas. "

In

2008-10-12T04:31:00.006-02:00

El individuo ha luchado siempre para no ser absorbido por la tribu. Si lo intentas, a menudo estarás solo, y a veces asustado. Pero ningún precio es demasiado alto por el privilegio de ser uno mismo.

Nietzsche

Cosa de Ser

Ser, pues se trata de ser. De asumir el personaje
que uno representa. El ser quien se es.
Ser como tú eres y lo que tú eres;
negro, blanco, amarillo, azul... Te lo digo a ti, que estás ahí.
Y lo hago como me viene, a borbotones y con un palíndromo prestado:
«Somos raza, ese azar somoS»,
donde el paisanaje diario es un bol de canicas de colores.
Recuerdo haber inventado alguno: A su can acusA, por ejemplo.
Frases que se vuelven como un guante, del derecho y del revés...
Pero ser, decía. Y permanecer despierto (como Siddartha),
aunque no en la noche, que termina agotando.
Porque la noche es para amar, desvariar y dormir. Ah, dormir...
Y para compartir deliciosas locuras, como ésta
de tener a Rebecka Törnqvist, cantándome en sueco al oído:
Till och med en kung (Incluso un rey).
Me enamora ciegamente, de madrugada,
me retrepa su voz por la nuca y me encojo en un escalofrío...
Siempre imagino una caricia, cuando pienso en algo suave.
Caricia: esa prolongación del alma,
en la que nuestra pasión reposa (escribí en mi prontuario).
O en la delicada flor del cerezo, que, ¿te lo conté?, se precipita
a una velocidad de 5 cm. por segundo.
O en una sábana tibiamente perfumada de ti, según la abandonas.
Pienso y escribo, según me peta. Ser, decía, y mientras tanto...
unos entraron y otros saldrán, igual que por aquí,
en donde se nos ve apenas un poco. O se nos vislumbra.
Como que cada cual es cada cual, y tiene sus cadacualadas.
Esto es lo que supone, ser uno quien es.
¡Ser, ser, ser!
Escucho a la dulce Rebecka en un adormecido devaneo
y me largo al coleto el último resto de cerveza.
Al fin y al cabo, es estupendo saberse bien, incluso un rey...
y lo quiero compartir contigo, antes de evaporarme,
cuando te digo que me encanta sentirte ahí cerca,
al otro lado de la pantalla,
porque sé que nada me obliga a mostrarme como no soy.
Y porque, sin pretenderlo, me ayudas un poco a ser...
el tipo que siempre he buscado ser.
Y por ello me siento hoy profundamente agradecido.

Juanan Urkijo

http://el-alfeizar-de-dedalus.blogspot.com/

Sin palabras

2008-09-26T16:30:00.001-03:00

"La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco"

Fernando Sarría

Poemeto - Boutade

2008-09-01T15:24:00.003-03:00

Le prix de la liberté

est la solitude,

mais le Grand-Prix

de la solitude

c´est la Liberté.

-Raquel Gutiérrez-

Deseo

2008-08-08T11:05:00.002-03:00

Quiero que me recuerdes
como arcilla reseca,
como semilla hundida,
como trueno temblando en la espesura
y tú humedad, silencio o primavera.
Quiero que explotes como lágrima
sobre el mensaje que destilo
cuando pienso que explotas
como lágrima virgen en mi cuerpo.
Quiero que me contemples
como vaina de ojos en cuchillo
de mirada : deseo o agua,
como si yo no fuera
más que un sueño final y sin retorno.
Quiero que existas como si existiera
yo también en el sueño
con que tú te imaginas existir
si yo existiera y te escribiera
y te amara así como te digo ahora.

Ybris

http://nomequedo.blogspot.com/

Veamos...

2008-06-23T00:42:00.004-03:00

"Un hombre tiene la edad de la mujer a la que ama."
(Proverbio chino)

-

"Cuando veas a un gigante, examina antes la posición del sol, no vaya a ser la sombra de un enano."
(FiedrichL. Freiherr von Hardenberg, Novalis, poeta alemán)

-

"Debe uno ser pobre para conocer el lujo de dar. "
(Mary Ann Evans, novelista británica.)

-

¿Y qué ?

2008-06-02T21:43:00.009-03:00

LLAMAMIENTO

Juan Gelman

Voy a firmar aquí, porque me digo
Que es bueno andar con la sonrisa entera,

Silbar bajito una canción cualquiera,

Tener un perro, un árbol, un amigo.

Voy a firmar aquí, con el testigo

Del cielo azul sobre la lapicera,

Porque me acuerdo de una primavera

Que se coló, una vez, por mi postigo.

Voy a firmar aquí, porque me toco

El corazón creciendo poco a poco

Por este amor que brota de mi hueso.

Voy a firmar aquí, contra el espanto,

Por la paz, por la vida, por el canto.

Por el gorrión que vuela cuando beso.

...

Volver a derechos humanos

Entre una caña y otra

2008-05-01T23:36:00.005-03:00

cuando la luz de afuera se apagó yo me encontré

encontré mis ojos mirándome
calándome sin quejas
sin aromas de falacia
sin sombras
sin escombros

fueron mis lágrimas

ellas saciaron aquella sed
y en la sequedad de mi boca agrietada
encontraban el lugar exacto
como la pluma al papel

he conocido el cielo y el infierno de estar vivo
de ser algo mas que una hoja cayendo al infinito

he podido sentirme cambiando ese rumbo hacia la nada

si quieres saber
ya no me importa que alguien encienda
todas esas luces que he apagado hace tanto
ahora soy esto
este silencio que no calla mordiéndote la oreja

ya no me urge hablarle a la sordera
dispenso ser la mira para dientes afilados de egoísmo
que quieran obligarme a que no sea

solo vengo hurgando en mis entrañas
persiguiendo la luz tenue en mis adentros
y avivarla es por siempre mi desvelo

ya no le temo a la nada

No negociable.

2008-04-05T21:42:00.006-03:00

...
Mi lugar de paz no es entre mis piernas.
Es entre mis brazos.

No, Gracias.

2008-03-31T11:41:00.002-03:00

insisto en que las reglas no son justas
insisto en denunciarles la estrategia
y no voy a aceptar que me discutan
lo que mis ojos ven
ni lo que siento

si para involucrarse en este juego
yo debo acostumbrarme
les dejo la partida a los idiotas

no moveré las piezas
desbaraté mi rey en el comienzo

en este juego absurdo que proponen
no admito mi bandera a media asta
tampoco que la hoja de instrucciones
prescinda del vocablo dignidad

porque este reglamento que defienden
es sucio
huele mal
y me avergüenza

porque yo no comulgo con tramposos
ni con quienes hicieron
un arte de mentir
y traicionarse

y a ti que participas te pregunto
si en realidad disfrutas la partida
si honestamente puedes divertirte
sabiendo que aún ganando estás perdiendo
y que apostaste todo
por tan poco

El Margen De Error

http://elmargendeerror.blogspot.com/

Levi

2008-03-20T10:14:00.000-03:00

El Gran Secreto
Eliphas Levi

Sabiduría, moralidad, virtud: palabras respetables, pero vagas, sobre las cuales se disputa desde hace muchos siglos pero sin haber conseguido entenderlas.

Querría ser sabio, mas ¿tendré yo la certeza de mi sabiduría, mientras crea que los locos son más felices y hasta más alegres que yo?

Es preciso tener buenas costumbres, pero todos somos algo niños: las moralidades nos adormecen. Y es que nos enseñan moralidades tontas que no convienen a nuestra naturaleza. Hablamos de lo que no nos interesa y pensamos en otra cosa.
Excelente cosa es la virtud: su nombre quiere decir fuerza, poder. El mundo subsiste por la virtud de Dios. Mas ¿en qué consiste para nosotros la virtud? ¿Será una virtud para enflaquecer la cabeza o suavizar el rostro? ¿Llamaremos virtud a la simplicidad del hombre de bien que se deja despojar por los bellacos? ¿Será virtud abstenerse en el temor de abusar? ¿Qué pensaríamos de un hombre que no andase por miedo de quebrarse una pierna? La virtud, en todas las cosas, es lo opuesto de la nulidad, del sopor y de la impotencia.

La virtud supone la acción; pues si ordinariamente oponemos la virtud a las pasiones es para demostrar que ella nunca es pasiva.

La virtud no es solamente la fuerza, es también la razón directora de la fuerza. Es el poder equilibrante de la vida.

El gran secreto de la virtud, de la virtualidad y de la vida, sea temporal, sea eterna, puede formularse así:

El arte de balancear las fuerzas para equilibrar el movimiento.

El equilibrio que se necesita alcanzar no es el que produce la inmovilidad, sino el que realiza el movimiento. Pues la inmovilidad es muerte y el movimiento es vida.

Este equilibrio motor es el de la propia Naturaleza. La Naturaleza, equilibrando las fuerzas fatales, produce el mal físico y la destrucción aparente del hombre mal equilibrado. El hombre se libera de los males de la Naturaleza sabiendo sustraerse a la fatalidad de las circunstancias por el empleo inteligente de su libertad. Empleamos aquí la palabra fatalidad, porque las fuerzas imprevistas e incomprensibles para el hombre necesariamente le parecen fatales, lo que no indica que realmente lo sean.

La Naturaleza ha previsto la conservación de los animales dotados de instinto, pero también dispone todo para que el hombre imprudente perezca.

Los animales viven, por así decirlo, por sí mismos y sin esfuerzos. Sólo el hombre debe aprender a vivir. La ciencia de la vida es la ciencia del equilibrio moral.

Conciliar el saber y la religión, la razón y el sentimiento, la energía y la dulzura es el fondo de ese equilibrio.

La verdadera fuerza invencible es la fuerza sin violencia. Los hombres violentos son hombres débiles e imprudentes, cuyos esfuerzos se vuelven siempre contra ellos mismos.

El afecto violento se asemeja al odio y casi a la aversión.

La cólera hace que la persona se entregue ciegamente a sus enemigos. Los héroes que describe el poeta griego Homero, cuando combaten, tienen el cuidado de insultarse para entrar en furor recíprocamente, sabiendo de antemano, con todas las probabilidades, que el más furioso de los dos será vencido.

El fogoso Aquiles estaba predestinado a perecer desgraciadamente. Era el más altivo y el más valeroso de los griegos y sólo causaba desastres a sus conciudadanos.

El que hace tomar Troya es el prudente y paciente Ulises, que sabe siempre contenerse y sólo hiere con golpe seguro. Aquiles es la pasión y Ulises la virtud, y es desde este punto de vista que debemos tratar de comprender el alto alcance filosófico y moral de los poemas de Homero.

Sin duda que el autor de estos poemas era un iniciado de primer orden, pues el Gran Arcano de la Alta Magia práctica está entero en la Odisea.

El Gran Arcano Mágico, el Arcano único e incomunicable tiene por objeto poner, por así decirlo, el poder divino al servicio de la voluntad del hombre.

Para llegar a la realización de este Arcano es preciso SABER lo que se debe hacer, QUERER lo exacto, OSAR en lo que se debe y CALLAR con discernimiento.

El Ulises de Homero tiene, en contra de sí, a los dioses, los elementos, los cíclopes, las sirenas, Circe, etc., es decir, a todas las dificultades y todos los peligros de la vida.

Su palacio es invadido, su mujer es asediada, sus bienes son saqueados, su muerte es resuelta, pierde sus compañeros, sus navíos son hundidos; en fin, queda solo en su lucha contra la noche y el mal. Y así, solo, aplaca a los dioses, escapa del mal, ciega al cíclope, engaña a las sirenas, domina a Circe, recupera su palacio, libera a su mujer, mata a los que querían matarlo, y todo, porque quería volver a ver a Itaca y a Penélope, porque sabía escapar siempre del peligro, porque se atrevía con decisión y porque callaba siempre que fuera conveniente no hablar.

Pero, dirán contrariados los amantes de los cuentos azules, esto no es magia. ¿No existen talismanes, yerbas y raíces que hacen operar prodigios? ¿No hay fórmulas misteriosas que abren las puertas cerradas y hacen aparecer los espíritus? Háblanos de esto y deja para otra ocasión tus comentarios sobre la Odisea.

Si habéis leído mis obras precedentes, sabéis entonces que reconozco la eficacia relativa de las fórmulas, de las yerbas y de los talismanes. Pero éstos apenas son pequeños medios que se enlazan a los pequeños misterios. Os hablo ahora de las grandes fuerzas morales y no de los instrumentos materiales. Las fórmulas pertenecen a los ritos de la iniciación; los talismanes son auxiliares magnéticos; las yerbas corresponden a la medicina oculta, y el propio Homero no las desdeñaba. El Moly, el Lothos y el Nepenthes tienen su lugar en estos poemas, pero son ornamentos muy accesorios. La copa de Circe nada puede sobre Ulises, que conoce sus efectos funestos y sabe eludir el beberla. El iniciado en la alta ciencia de los magos nada tiene que temer de los hechiceros.

Las personas que recorren la magia ceremonial y van a consultar adivinos se asemejan a los que, multiplicando las prácticas de devoción, quieren o esperan suplir con ello la religión verdadera. Dichas personas nunca estarán satisfechas de vuestros sabios consejos. Todas esconden un secreto que es bien fácil de adivinar, y que podría expresarse así: «Tengo una pasión que la razón condena y que antepongo a la razón; es por eso que vengo a consultar al oráculo del desvarío, a fin de que me haga esperar, que me ayude a engañar mi conciencia y me de la paz del corazón».

Van así a beber en una fuente engañosa que después de satisfacerles la sed la aumenta cada vez más. El charlatán suministra oráculos oscuros y la gente encuentra en ellos lo que quiere encontrar y vuelve a buscar más esclarecimientos. Regresa al día siguiente, vuelve siempre, y de ese modo son los charlatanes los que hacen fortuna.

Los Gnósticos basilidianos decían que Sophia, la sabiduría natural del hombre, habiéndose enamorado de sí misma, como el Narciso de la mitología clásica, desvió la mirada de su principio y se lanzó fuera del circulo trazado por la luz divina llamada pleroma. Abandonada entonces a las tinieblas, hizo sacrilegios para dar a luz. Pero una hemorragia semejante a la que alude el Evangelio, le hizo perder su sangre, que se iba transformando en monstruos horribles. La más peligrosa de todas las locuras es la de la sabiduría corrompida.

Los corazones corrompidos envenenan toda la naturaleza. Para ellos el esplendor de los bellos días es apenas un ofuscante tedio y todos los goces de la vida, muertos para estas almas muertas, se levantan delante de ellas para maldecirlas, como los espectros de Ricardo III: «desespera y muere». Los grandes entusiasmos les hacen sonreír y lanzar al amor y a la belleza, como para vengarse, el desprecio insolente de Stenio y de Rollon. No debemos dejar caer los brazos acusando a la fatalidad; debemos luchar contra ella y vencerla. Aquellos que sucumben en ese combate son los que no supieron o no quisieron triunfar. No saber es una disculpa, pero no una justificación, puesto que se puede aprender. «Padre, perdónales porque no saben lo que hacen», dijo el Cristo al expirar. Si fuese permitido no saber la oración del Salvador habría sido inexacta y el Padre nada hubiera tenido que perdonarles.

Cuando la gente no sabe, debe querer aprender. Mientras no se sabe es temerario osar, pero siempre es bueno saber callar.

¡Paz Profunda!

Este escrito forma parte de un artículo escrito por el insigne Alphonse Constant (Eliphas Levi) que, posteriormente, fue publicado como parte de su obra póstuma «El Gran Arcano del Ocultismo Revelado».

A

2008-03-10T01:25:00.002-03:00

A.

A modo de despedida. Del libreto personal de A, febrero de 2008, fragmentos:

«La Verdad es aquello que produce resultado.»
BUDA

ALIADOS. Eso es lo que somos, lo que fuimos desde un principio y lo que siempre seremos. No es un compromiso ni una promesa, sino la expresión más íntima de nuestra naturaleza, el único modo en el que mi ser concibe y siente que puede estar ya en el mundo.

[...] Vivimos en un mundo en el que las cosas suceden a gran velocidad y el vértigo hace que muchas veces no reparemos en la lentitud de cierta belleza, en los detalles más frágiles de la historia. Por eso, y por el uso continuado y repetido de ciertas palabras en nuestra vida, algunas de ellas se gastan como lápices usados que cada vez van dejando un trazo más grueso y difuminado. Algunas de esas palabras pierden el filo y ya no nos sorprenden como antaño o, lo que es más importante, ya no les damos el mismo crédito.

[...] Y es que podemos asegurar muy pocas cosas en esta vida, porque la Verdad misma es un animal huidizo que va lanzando señuelos, y al tratar de descifrarlos perdemos demasiado tiempo, demasiada energía. Casi siempre las cosas son mucho más sencillas, y si realmente deseamos algo, vamos a por ello. Pero a veces no todo depende de nosotros, y aunque la fuerza de voluntad, el deseo y la esperanza sean capaces de incidir en la realidad misma para cambiarla, en ocasiones es esta la que nos moldea a nosotros, con un golpe inesperado del destino del que no podemos escapar. Lo encajaremos y superaremos o nos dejará abatidos, eso depende de nuestra fuerza interior. La vida es una mezcla de aquello que deseamos hacer con ella y aquello que somos capaces de hacer con lo que ella nos trae. La vida nos pone delante las oportunidades para crecer o vivir algo intenso, para trascender, y sólo de nosotros depende aprovecharlas. Uno ha de ser valiente para no arrepentirse de haber dejado escapar algo, cuando tuvo su momento. Porque nunca sabrá qué hubiera sucedido. Y sólo hay dos maneras de conseguir evitar ese arrepentimiento: el olvido o la apuesta, dejarse vencer o dejarse ir, conformarse o luchar. Seguir la inercia de las cosas o marcar el propio ritmo, aunque cada elección suponga una renuncia y cada camino escogido deje atrás otros aún desconocidos.

*

AFINIDAD.
Una palabra amable que define aquellas cosas que alguien puede tener en común con otra persona. Un concepto que va directo al plano mental que nos hacemos del otro, sus gustos, sus costumbres, sus maneras, sus valores, todos aquellos mecanismos que hacen que una convivencia funcione, que ese pacto implícito sea conveniente y propicio para las dos partes. Pero a veces todas esas cosas dependen de factores tan frágiles, tan cambiantes, que uno no sabe si pertenecen más al ambiente, a la cultura en la que hemos crecido, a la herencia personal de cada uno, y a la voluntad de que las cosas funcionen a toda costa, que a nuestra verdadera esencia.

No miramos más que a través de un prisma heredado, y muy pocas veces logramos dar rienda suelta a nuestra verdadera mirada, aquella que nos revela al instante la naturaleza más íntima de las cosas, sin necesidad de pensarlas dos veces. Uno sabe cuándo tiene delante algo que le conmueve, sin tener que meditarlo. Uno percibe cuándo lleva dentro un sentimiento sincero, sin que le haga falta explicarlo, ni explicárselo a sí mismo, sobre todo. Hay cosas que suceden sin más, tan claras como el día y tan bellas como el ocaso, aunque nuestra mirada no acierte siempre a verlas, tras ese velo de nubes que la normalidad ha tejido con los años.

¿Quiénes seríamos si nuestra naturaleza pudiera conservarse intacta? ¿Llegaríamos a ser de veras alguien si no hubiéramos recibido todas esas influencias, conscientes o no? Nuestra personalidad se va formando por una combinación de ambas fuerzas, el exterior que nos va puliendo y el interior que se va definiendo cada vez más, conforme el tiempo y la experiencia van haciendo su trabajo.

[...] No puedo decirte si la afinidad sustenta o no las relaciones humanas, no sé si lo que construye de veras una convivencia feliz reside sólo en esas cosas, la conveniencia de un modo de vida, la tolerancia con el espacio propio del otro. Mi experiencia me dice que sí, que todo eso no sólo es útil, sino muy necesario. Pero también mi voz interior me deja claro que cuando un alma se siente en comunión con otra, a un nivel tan íntimo, todo lo demás deja de importar, todo lo demás acaba encajando, entrando en armonía por una suerte de ley natural.

*

ACTUAR.

[...] Vivir es actuar cuando la vida nos da pie, porque no hemos venido a ser espectadores, sino a escribir nuestra propia historia, el guión original que sólo nosotros podemos idear para ser felices, dignos y completos. Todos los seres humanos tenemos una responsabilidad con nuestra propia felicidad, y no podemos traicionarla con las estrategias de la mera supervivencia, ni mucho menos con el miedo. Vivir requiere valor, actuar requiere valor, pero sólo entonces nuestra vida se convierte en algo valioso de veras, en aquello que realmente vinimos a hacer a este mundo. Y si todos nos atrevemos a ser audaces, a no traicionar nuestra felicidad, conseguiremos además una realidad mejor, sin reproches, sin culpas que achicar en otros, un mundo en el que cada uno será responsable de su propia sabiduría, aquella que poco o nada tiene que ver con lo que cualquier persona normal esperaría de nosotros, ni con lo correcto o lo cabal —que suelen ser puntos de vista ajenos— sino con lo que nuestro ser interior necesita realmente para crecer en plenitud.

*

ATRAVESADO.

[...] Tengo miedo.
Tengo miedo de no ser valiente y arrepentirme después.
Tengo miedo de tener miedo y arrepentirme siempre.
Tengo miedo de ser demasiado valiente y estropear algo.

Publicado por Sergi Bellver el 26.2.08 37 huellas

Matices: De mi sed, Literalidad

Por si no lo sabes...

2008-03-05T01:44:00.004-02:00

si muriera esta noche mi cuerpo
y me enterraran mañana
por la mañana yo
ésta que ahora estoy
ya no estaría más
ya no estaría

y sin embargo quedita
mi alma desenterrada sería
de un ataúd perecible y de éste cuerpo ni mío
y se haría la alquimia
el corazón y la mente
y las palabras mías en tus adentros eternizaría

si muriera yo esta noche
ésta que ahora soy no partiría
como díscola y obstinada flor te perseguiría

como estos versos
versos que extrañan
versos que arañan el tiempo para quedarme en vos

Hablar, reír y dar besos

2008-02-17T02:09:00.003-02:00

Haditas :)

Darwin no sólo se dedicaba a contradecir a la Santa Madre Iglesia, su vida era una perenne investigación multidisciplinar, que le llevó a los terrenos de la sociología y la psicología en su: "Expressions of the emotions in man and animals" de 1872.
En uno de sus viajes (lamento no poder precisar algo más) se enfrascó en una conversación con un niño de cinco años, habitante de una remota isla. En un momento le preguntó al pequeño aborigen, acerca de lo que pensaba él que era la felicidad; el niño no tuvo que pensar siquiera su respuesta, y le soltó, con una sonrisa luminosa: "Hablar, reír y dar besos".
Es curioso como, gracias al soberbio grado de comunicación, que entre todos hemos forjado, he podido ser educado en tan delicada cuestión, por un ignoto churumbel, tan alejado de la cultura occidental.
Somos primates, por mal que le pese a los que tienen montado el chiringo, en la insostenible ficción de nuestro origen divino; y como monitos, tenemos una tendencia clara a agruparnos, y recibir de esta circunstancia, el regalo, que a una mente sólo ocupada en lo importante, le da la idea de seguridad, y la promesa de afectos y placeres.
He podido, tras asimilar la doctrina de aquel travieso sabio atolondrado, darme cuenta de que ahí , precisamente, reside la felicidad.
¡Soy feliz, soy un hombre feliz!, y no quiero que me perdonen los muertos de mi felicidad, quiero que se alegren conmigo, por haber llegado.
He conseguido un lugar donde estar cómodo, rodeado de todo lo que me place, y os tengo a vosotros, que me acicaláis, que me acariciáis con vuestras palabras e ingenio, y al escribiros, yo también os miro a los ojos, os acaricio. Nos despiojamos mutuamente de esas sensación de precariedad emocional, que es la verdadera pandemia de nuestros días; llenamos nuestras horas así de un contacto con nuestros pares, reuniendo a la manada con un clic de ratón.
Río con la mejor de las risas, acoxegado por vuestras ocurrencias, y en mi oasis en Habib-El-Anuri, están todos los besos, bajo un perpetuo cielo estrellado, y una media luna polvorienta, que sonríe cómplice.
No hay en ninguna posesión, algo que pueda equipararse a estos tesoros accesibles, renegad de todo aquello que os aleje de la posibilidad de ser felices, quebrad las ramas del viejo árbol si os place un nido con vistas, a otros ojos, a otras manos que acariciar en palabras. Hablad, reíd, dad besos.

-Lenguaraz-

http://lenguarazdetucapaunsayo.blogspot.com/

Una palabra...

2008-02-06T02:50:00.000-02:00

...la primera que se te escape incontrolablmente.

Escríbela aquí, si lo deseas.Me encantaría.
Gracias.

Me niego a ponerme título

2008-01-27T21:12:00.000-02:00

Este es uno de esos momentos en que mi alma, mi espíritu - o como se llame esa cosa que no se como llamar-, se olvida del encierro de un cuerpo físico, de las barreras que me impongo aunque no quiera y sale, inconteniblemente se me sale, o mejor: me salgo.

Me salgo de la sal. Es algo. Sal (me digo).

Salgo de la sal porque estoy llorando. Más que algo. Entonces siento la certeza de una cierta tristeza...todas las lágrimas saben igual, las lágrimas de todas las mujeres, de todos los hombres, de todos los niños, de todos los ancianos; las lágrimas de los ricos y de los pobres, de los felices y de los infelices, las lágrimas de los sanos y las lágrimas de los enfermos. Todas saben igual.

¿Por qué saben igual?
Igual saben porqué.
Y no me importa si en esta situación se escribe “por qué” o “porqué”; sinceramente no me importa.

Momento como el que describo, momento en el cual me describo y me escribo, así, tal cual, mientras cada una de mis lágrimas me marca el sendero que debo recorrer para llegar junto a vosotros. Destino de los iguales.

Lo mismo ocurre con la risa.
En ambos casos hay que desenjaularse.
Por favor, decidme si me equivoco.

Dime, Oliverio...

2008-01-16T02:23:00.000-02:00

NO SE ME IMPORTA UN PITO...

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.

Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

OLIVERIO GIRONDO

Del agua y del fuego.

2008-01-13T12:57:00.000-02:00

--------------------------------------------------------------------------------
Dr. Jekyll Y Mr. Hyde. R. L. Stevenson / 1886/ TERROR / Gran Bretaña

Jekyll descubre una droga que desdobla la personalidad. Cuando la toma, se convierte en el malvado y repulsivo Mr. Hyde.

ALFONSO BASALLO

Es casi imposible leer esta novela sin estremecerse. A pocos textos del XIX —el siglo de los Prometeos redivivos, los catatónicos hipersensibles de Edgar Allan y los febriles moradores de la noche—, se les puede aplicar con más propiedad la etiqueta de obra de terror. Porque no es un miedo externo y poco verosímil sino un terror alojado en el centro de nuestro ser. Jekyll libra una lucha eterna. Escandalizado, como Frankestein y Buda, por la presencia del mal no sólo en el mundo, sino también en su propia carne, concibe el romántico sueño de separar el trigo de la cizaña. Así, «el injusto seguiría su camino, libre de las aspiraciones y remordimientos de su inflexible hermano gemelo y el justo podría caminar, practicando el bien, sin estar dispuesto al deshonor por culpa de unos malos instintos que no eran los suyos». Y él mismo se convierte en cobaya del experimento. Pero la parte salvaje y brutal del atormentado centauro le gana terreno poco a poco a la personalidad noble. Muchos e importantes temas deja apuntados Stevenson: la libertad, el determinismo, la droga como liberadora del instinto, la esquizofrenia del hombre contemporáneo, y —como no podía ser menos en un autor romántico— el fracaso de la ciencia en su insensata pretensión por construir un mundo inmaculado. Con Jekyll, el hombre al que los nativos de los Mares del Sur llamaban «Tusitala» («El que cuenta historias») consiguió su relato más cautivador; y el viajero avezado e infatigable hizo el periplo más difícil... por las brumosas costas de la conciencia.

Sin título VIII

2008-01-12T17:09:00.000-02:00

Indescriptible

2007-12-31T01:38:00.000-02:00

La pestaña del lobo

2007-12-03T22:59:00.000-02:00

Si no sales al bosque, jamás ocurrirá nada
y tu vida jamás empezará

-No salgas al bosque, no salgas- dijeron ellos.
-¿Por qué no? ¿Por qué no tengo que salir al bosque esta noche?- preguntó ella.
-En el bosque habita un enorme lobo que se come a las personas como tú. No salgas al bosque, no salgas por lo que más quieras.
Pero, naturalmente, ella salió al bosque y, como era de esperar, se encontró con el Lobo, tal como ellos le habían advertido.
-¿Lo ves? Ya te lo decíamos- graznaron.
-Eso es mi vida, no un cuento de hadas, zopencos – replicó ella -.
Tengo que ir al bosque y encontrarme con el lobo; de lo contrario, mi vida jamás podrá empezar.
Pero el lobo que ella encontró había caído en una trampa, se le había quedado la pata prendida en un cepo.
-¡Socorro, auxilio! ¡Ay, ay, ay! – gritaba el lobo - . ¡Socorro, ayúdame y te daré la justa recompensa! – añadió.
Porque eso es lo que hacen los lobos en los cuentos de esta clase.
- ¿ Y cómo sé yo que no me vas a hacer daño? – le preguntó ella, pues su misión era hacer preguntas - . ¿Cómo sé yo que no me matarás y me dejarás reducida a los puros huesos?
- Mala pregunta – dijo el lobo-. Tendrás que confiar en mi palabra.
- Y el lobo reanudó sus aullidos y lamentos.

¡ Ay! ¡Ay! ¡Ay!
Sólo hay una pregunta
que merece la pena hacer, hermosa doncella,
¿dóooonde está
el
almaaaaaaa ?
- Oh, lobo, voy a correr el riesgo. ¡Vamos allá!
Abrió la trampa, el lobo sacó la pata y ella se la envolvió con hierbas medicinales y plantas.
- Oh, gracias, dulce doncella, mil gracias – dijo el lobo, lanzando un suspiro.
Pero, como había leído demasiados cuentos que no debía, ella exclamó:
- Bueno, ahora ya puedes matarme, anda, terminemos de una vez.
Pero no fue eso lo que ocurrió. En su lugar, el lobo alargó la pata y se la apoyó en el brazo.
- Soy un lobo de otro tiempo y lugar – dijo. Y, arrancándose una pestaña del ojo, se la entregó diciendo -: Úsala y procura ser sabia. De ahora en delante sabrás quién es bueno y quién no lo es tanto. Mira a través de mi ojo y lo verás todo con claridad.

Por dejarme vivir,
te ofrezco vivir
como jamás en tu vida has vivido.
Recuerda que sólo hay una pregunta
que merece la pena hacer, hermosa doncella,
¿dóooonde está
el
almaaaaaa?

Y así la doncella regresó a la aldea,
alegrándose de estar viva.
Y esta vez cuando ellos le dijeron,
“Quédate aquí y cásate conmigo”,
o “Haz lo que te digo”,
o “Di lo que yo quiero que digas,
pero que todo quede tan en secreto
como el día en que viniste”,
la doncella tomó la pestaña del lobo
miró a través de ella
y vio sus motivos
tal como jamás los había visto.
Y a la vez en que
el carnicero pesó la carne
ella miró a través de la pestaña del lobo
y vio que pesaba también su pulgar.
Y miró al pretendiente
que le decía “Soy el que te conviene”,
y vio que no le convenía para nada.
Y de esa manera y muchas más
se salvó
no de todas
pero sí de muchas
desgracias.

Pero, además, con esta nueva visión, no sólo vio al astuto y al cruel sino que el corazón se le hizo inmensamente grande, pues miraba a las personas y las volvía a calibrar gracias al don que le había otorgado el lobo al que ella había salvado.

Y vio a los que eran verdaderamente buenos
y se acercó a ellos,
encontró a su compañero
y permaneció a su lado todos los días de su vida,
percibió a los valeroso
y se acercó a ellos,
captó a los fieles
y se unió a ellos,
vio perplejidad por debajo de la cólera
y se apresuró a disiparla,
vio amor en los ojos de los tímidos
y se inclinó hacia ellos,
vio sufrimiento en los callados
y cortejó su risa,
vio necesidad en el hombre sin palabras
y le habló,
vio fe en lo más hondo de la mujer
que afirmaba no tenerla
y se la volvió a encender con la suya.
Vio todas las cosas
con la pestaña del lobo,
todas las cosas verdaderas
y todas las cosas falsas,
todas las cosas que iban contra la vida,
y todas las cosas que iban a favor de la vida,
todas las cosas que sólo podían verse
a través de los ojos de aquel
que pesa el corazón con el corazón,
y no sólo con la mente.

Así descubrió que era cierto lo que dicen, que el lobo es la más sabia de las criaturas. Si prestas atención, el lobo cuando aúlla hace siempre la pregunta más importante, no dónde está el alimento más próximo, la pelea más próxima o la danza más próxima,

sino la pregunta más importante
para ver dentro y detrás,
para sopesar el valor de todo lo que vive,
¿ dóooonde
estáaaa el
almaaaa?
¿Dónde está el alma?

Sal al bosque, sal enseguida. Si no sales al bosque,
jamás ocurrirá nada y tu vida no empezará jamás.
Sal al bosque,
sal enseguida.
Sal al bosque,
sal enseguida.

“Mujeres que corren con los lobos”
Clarissa Pinkola Estés

Fernando Pessoa

2007-11-18T11:47:00.000-02:00

"Suave, como tener madre y hermanas,
la tarde rica desciende...
No llueve ya, y el vasto cielo
es una gran sonrisa imperfecta...
Mi conciencia de tener conciencia de ti
es una prez,
y mi saberte sonriendo
es una flor mustia en mi pecho...

¡Ah, si fuésemos dos figuras
en una lejana vidriera!...
¡Ah, si fuésemos los dos colores
de una bandera de gloria!...
Estatua acéfala retirada a un lado,
polvorienta pila bautismal,
pendón de vencidos que tuviese escrito
en el centro este lema:
¡Victoria!"

Versión de Rafael Díaz Borbón

Sin título VII

2007-11-07T21:23:00.000-02:00

“El coronel no tiene quien le escriba” revivió mi insanidad. Tomé lápiz, papel y le escribí:

“Es fiel a sus convicciones al no cambiar, por nada, un segundo de su memoria.
En la carencia absoluta, lo único que no se pierde es el pasado, los momentos de felicidad que no se repiten”.

Doblé el papel despacito, y mientras miraba y moría en el vacío nacía un barco entre mis manos. Lo dejé sobre la mesa y salí a caminar. Cuando regresé, el barco continuaba,
detenido, en el mismo lugar. Lo tomé, lo desdoblé y volvió a su esencia; no tenía timón, volvió a ser papel. Entonces escribí:

“Coronel, créame, soy un personaje, como usted. Me infiltré en su vida. Nos han escrito al revés: cuando todo debiera ser tranquilo y placentero nos sentimos desgraciados y enfermos; como el asma, que suele presentarse en noches frías y húmedas pero también en los veranos, mientras compartimos la espera de una carta que nunca llega”.

Me levanté, rasgué el papel en muchas partes que convertí en una gran lluvia de pájaros, palomas mensajeras, impares pares de alas cansadas vomitando un destino
sin dirección.
Apreté mis dientes y tragué saliva antes de hablarle al Coronel y enfrentar la intemperie.

“Présteme su paraguas, amigo; ayúdeme con esta lluvia desatinada”

http://esceptico2007.blogspot.com

2007-11-03T16:57:00.000-02:00

sábado 3 de noviembre de 2007

Solución de continuidad.

Adiós vieja, El espectáculo debe continuar. Las dos últimas entradas hablan por sí mismas. Hablan entrecortadas, repletas de emoción, pero no lo dicen todo. He sido terriblemente irresponsable con ustedes. Puede que injusto.

A la 1:14 de la madrugada del uno de noviembre perdíamos a Angelina, mi madre. Tenía el amor mucho más grande que el corazón. Así, se le reventó la vida, se le cercenó la aorta y se le fue el aliento. Toda su energía parecía desvanecerse; irradiar hacia un universo lejano, frío y agradecido.

Días antes, el veinte de octubre a las 14:06 se produjo el único acontecimiento capaz de rivalizar en importancia con esta dolorosa muerte: nacía Sigfrid, mi tercer hijo. Ser testigo del parto, de su repugnante belleza, me convirtió en un semidiós inexpugnable. Cuando su cabecita empapada emergió por la boca sagrada de la hembra, me fue dado contemplar el traspaso de poder: todos los misterios de la vida, los que el cosmos guarda para los elegidos que saben sonreír a diario, que hacen del silencio una de sus mejores armas y de la negociación discreta su herramienta, por una sinapsis extraña, comenzaron a fluir desde ella hasta él.

Algún demiurgo amable decidía no condenarnos a una soledad definitiva.

-Escéptico-

La que se encontró

2007-11-02T19:38:00.000-02:00

"Me gustan los besos
los mojados
de hombres cansados
de arrebatos

Me gustan los besos
los que caen como versos
al vacío de un alma de papel

Me gustan los besos
los besos chiquitos
creciendo y haciéndose grandes
para morirse
ahogados en la miel"

La que se encontró lloró estos versos
pobres versos mudos
solo para él

para el de los besos mojados
el hombre ciego y cansado
tan sordo de hiel

el hombre perdido de él

29 de Octubre

2007-10-28T15:38:00.000-02:00

Feliz cumple, Ybris :)

http://nomequedo.blogspot.com

2007-10-24T14:11:00.000-02:00

MIRAR

Yo creía que el mirar era simplemente abrir los ojos y recibir imágenes. Con el paso del tiempo descubrí que no había mirado nunca hasta que no lo hice en silencio con una compañía al lado a quien dejarle la mano o la palabra como una caricia. Eso hace que lo que se ve se empape de amor o de amistad y deje en lo más profundo la sensación de placer y plenitud. Me acuerdo de cuadros, plazas o ciudades brillando todavía con los ojos a cuyo lado los miré una vez. Pero, sobre todo, aprendí a mirar paisajes en el mar y la montaña. Los largas miradas acompañado por el Paseo Marítimo de Málaga o los silenciosos intervalos de tiempo interminable en las alturas de la Sierra de Guadarrama sobre El Escorial, me hicieron un adicto a los paisajes, especialmente a las amanecidas.

Varias se me han quedado grabadas profundamente como una sensación sin precedentes en el núcleo más duro de mi capacidad de sentimiento. Todas ellas fueron precedidas de una búsqueda: un caminar aún nocturno y laborioso hasta la cumbre y una espera: la lenta gradación del paso de la sombra hasta la luz sobre el giro inexorable de la tierra contra el tiempo y el espacio. Mirar ese tránsito fue siempre, mientras lo hice solo, entender la certeza inexplicable de una firmeza sobre la propia fragilidad; y, cuando pude hacerlo acompañado, palpar la dulce convergencia de la mirada y el cuerpo sobre el mismo instante en que nos habla el tiempo.

Con esa sensación evoco ahora la ingenua mirada que plasmé en un ingenuo poema de hace quince años:

MIRANDO EN COMPAÑIA

Trepó la paz de verde a mi costado
y subió despacito hasta mi frente.
Me abracé al verde de mi paz, callado,
y me dejé anegar en su corriente.

Pensé: ¿por qué un paisaje
puede ser la caricia que soñaba?
¿Por qué la ola de un monte hace que baje
la brisa que me besa y no se acaba?

Entonces descubrí que no era brisa,
no eran prados; y el mar en la distancia
no era mar: era huella, leve y concisa
de personas que pasan por la estancia

inmensa del paisaje posando su mirada,
dejando sus suspiros como flores
de un paisaje mejor. Dejé prendada
en las personas mi alma y mis amores

y de nuevo pensé: "miremos juntos,
soñemos juntos, juntos añoremos
el mundo que miramos. Sólo juntos
haremos ese mundo que queremos".

o, mucho más tarde:

Cierro los ojos. Sólo un árbol.
El fondo azul, montañas, nubes, pájaros.
En ellos mi mirada enardecida,
tan dulcemente equivocada y sola,
crea el ámbito excelso de tu forma.
Un viento inexistente te me trae:
que no falte tu voz en este cuadro.

Pero mirar no se agota sólo en cuadros, fotos o paisajes. Además están los cuerpos. Sobre todo los cuerpos deseados. De la mirada implacable sobre ellos es probable que no haya posibilidad de hablar sin hacer sentir previamente ese deseo con el que se mira. Se puede mirar, y así lo hacemos cuando nos lo proponemos, una escultura, un cuadro o la gente que pasa a nuestro alrededor.

Pero nada comparable a mirar cuando alguien nos dice: “Mira”. Supla aquí el silencio pudoroso todo lo que a la impotente palabra se le escapa. Si acaso este tímido poema:

Hay ojos al final de nuestro cuerpo
como hay cuerpo al final de nuestra mente.
Por eso el todo que ahora somos
se vuelca en la mirada
para decir, buscar, hallar sentir.
A distancias que ahogan los abrazos
la imagen acunada en la retina
es la única forma de llenar
el hueco incandescente del deseo.

Ybris

Más allá del silencio...

2007-10-19T14:19:00.000-02:00

...no puedo describir.

Jackson Pollock

2007-10-03T15:04:00.000-03:00

2007-09-17T01:39:00.000-03:00

LOS AMIGOS

crecen lirios de paz
se extienden blancos por doquier
se elevan
y el alma se les roza

se saben desde sus raíces profundas
honrando la fértil tierra que los acuna

los engendra el amor del hombre que respeta la tierra

...

Para vos, Pato,envuelto en un abrazo verdadero y para los amigos que aquí se sienten como en casa.

http://especiesquedesaparecen.blogspot.com

2007-09-15T19:10:00.000-03:00

ONIROIDES

Antes del cero, del big bang
y de los abuelos
Antes del vuelo del espermatozoide
de la manzana y de los tabloides
Antes del australopiteco, de sus
primos chuecos
Antes del bostezo, del adiós,
de los primeros besos
Antes de fruncir el ceño

Antes de todo fuimos un sueño
fuimos un sueño
fuimos un sueño

Antes de Cristo, de Ayatolás
y de Mefisto
Antes de las seis de la mañana
de la plaga freudiana
Antes de darte por vencido
del ADN y del olvido
Antes del fin del mundo
de los últimos segundos
Antes de los bohemios

Antes de todo fuimos un sueño
fuimos un sueño
fuimos un sueño

Antes de ayer, de las voces,
de Babel
Antes de los museos, de los locos,
de ese parpadeo
Antes de tomar un escabio
de los astrolabios
Antes de la cocción, del gato maula y
del mísero ratón
Antes de ser tan pequeños

Fuimos un sueño
Antes fuimos un sueño
Un sueño
Somos un sueño.

-Antonio Castro-

2007-09-01T21:50:00.000-03:00

Cadáver ex qui si tus...

Antiguamente
puramente caminábamos al sol

Discretas palabras que describen
la inquietud del alma

Una rama cayó
sobre el reflejo de la luna en el lago

Es esquizo esto que escribo
Recibo este final exquisito
como un cadáver recién nacido
un neonato innato
un final sin sefini
Me tocó escupir con letras
la última parte de algo partido
parido de nuestras venas
Que valga el punto y la pena
y lo que resta de esta esquizofrenia
lo que resta de nuestras palabras
Es esquizo esto que escribo y así lo recibo

Y para encontrarme me perdí

...

Gracias, Ma,An,Fa y Be. Una noche exquisita.

2007-08-31T16:28:00.000-03:00

CORAZONES SIN CORAZAS.

Abrazarlos, besarlos y agradecerles, no me satisface...Por ello, les envío mi amor y mi amistad, Amigos y Amigas, pues hoy es mi cumpleaños y vuestra compañía durante todo este tiempo ha sido, y es, un precioso regalo imposible de olvidar.
Siempre están, en las buenas y en las malas. El ego suele mentirnos, el alma no.

¡Un brindis por vosotros!

In

Guitarra

2007-08-24T10:40:00.000-03:00

Hoy tomé tu guitarra
la acaricié, toqué acordes
compuse versos
descubrí disonantes
y sonidos nuevos

Luego, la lustré
y la guardé…

Por último la besé…a tu alma

Agradezco de corazòn al autor (desconocido) de este bello poema.

Honrar la vida

2007-08-22T14:17:00.000-03:00

No, permanecer y transcurrir no es perdurar, no es existir, ni honrar la vida. Hay tantas maneras de no ser, tanta conciencia, sin saber, adormecida. Merecer la vida no es callar y consentir tantas injusticias repetidas. Es una virtud, es dignidad, y es la actitud de identidad más definida. Eso de durar y transcurrir no nos da derecho a presumir porque no es lo mismo que vivir honrar la vida No, permanecer y transcurrir no siempre quiere sugerir honrar la vida. Hay tanta pequeña vanidad en nuestra tonta humanidad enceguecida... Merecer la vida es erguirse vertical más allá del mal de las caídas. Es igual que darle a la verdad y a nuestra propia libertad la bienvenida.

Eladia Blázquez

La cosa

2007-06-22T01:56:00.000-03:00

Y bueno, ¿que le vamos a hacer?...la cosa es así. Vamos y venimos...y la cosa sigue allí...La cosa, digo, ¿eh?. Porque la cosa es inevitable; aparece por todos los lugares y a todo momento. Claro, algunas veces antes, otras veces después. Pero siempre está. Los que la tienen , no la ven. Los que la ven, la detienen. Los que la alcanzan hasta pueden sentir lo acuosa que puede llegar a ser cuando se les va escapando por entre los dedos. ¿Por qué será que es así la cosa?...Cosas de la vida... Se daba vueltas y vueltas y mas vueltas, sobre su lado contrario. Hasta que despertaba y estaba con un mareo terrible, de esos que hormiguean hasta los secretos mas bien guardados debajo de la almohada, que hasta las hadas los guardan y resguardan...Sí, de no creerlo. Pero así sucedía siempre que se cansaba de esperar y se recostaba junto a la puerta inexistente, desde el lado de dentro, claro. Y no había forma; el lado contrario no tranquilizaba y el timbre no sonaba y la irreal puerta no tenía cerraduras y no tenía ni por dónde asomarse porque no existía ni siquiera una rendija que le sirviera de luneta. Porfiado ese lado contrario... La casa estaba abierta; siempre estaba abierta. Claro, no le habían construido ni una sola puerta, y la única ventana que se podía ver era en la parte menos notable, bien en el centro de la casa. En el centro. Pero como no poseía cortinas ni vidrios ni nada, era posible entrar y salir, porque siempre era posible pasarla o traspasarla, porque solo tenía el lado derecho, y eso hacía que, a pesar de pasar casi inadvertida, fuese posible respirar siempre que fuese necesario hacerlo. Algunas veces, la cosa llegaba y todo se ponía difícil, porque sin puertas ni cerraduras ni nada, era por la pobre ventana central que la cosa intentaba sobrevivir a pesar de las otras cosas que siempre jugaban a las escondidas por allí tratando de que en uno u otro descuido, la cosa, contrariada, se cansara, bajara la guardia y desistiera de esperar aquella otra cosa que siempre había estado esperando. Y eso que la ventana, aún estando en el centro, estaba siempre visible (si se prestaba la atención suficiente) desde la parte de arriba y apreciar aquella cosa, aunque sería necesario asomarse en absoluto silencio; sólo así sería posible oírle la respiración y saberla viva.

InSanidades

...

Este texto es para vos, hijitus, porque siempre decís que es el que más te gusta. Te amo.

Hola...

2007-04-03T01:27:00.000-03:00

Lo que no nos mata, nos fortalece.

---

La cerveza del pescador Schiltigheim

Para que bebamos la rubia cerveza del pescador Schiltigheim. Para que amemos Carcassone y Chartres, Chicago y Québec, torres y puertos. Los blancos molinos harineros y la luz de las altas ventanas de la noche encendidas para los hombres de frac y para los ladrones.Y las islas en donde los Kanakas comen plátanos fritos y bajo las palmeras entre ágiles mulatas suenan los ukeleles. Islas, dije, las islas, soles rojos, platillos para Darius Milhaud.¡Tener un corazón ligero! Vale decir, amar a todas las mujeres bellas.Y una moral ligera, vale decir, andar con gitanos alegres y dormir en un puerto un ocaso cualquiera y en otro puerto y otro y andar con suavidad y desenvoltura de fumador de opio. Para que a cada paso un paisaje o una emoción o una contrariedad nos reconcilien con la vida pequeña y su muerte pequeña. Para que un día nos queden unos cuantos recuerdos: decir, estuve,estuve en tal pasión, en tal recodo. Estuve, por ejemplo,en la feria de Aubervilliers, una mañana, con un trozo de asado, una amistad tranquila, la mesa clara, el perro, el buen hablar y afuera, las verduleras de París chapoteando con los zuecos en la nieve. Para que bebamos la rubia cerveza del pescador Schiltgiheimes necesario no asustarse de partir y volver, camaradas.Estamos en una encrucijada de caminos que parten y caminos que vuelven.

Gracias, Mar, por hacerme llegar este texto en el momento exacto.

(Raúl González Tuñón)

http://claveldelaire.blogspot.com/2006/10/tun.html

Y finalmente...

(Copiado y compartido tal cual estaba en la red)

Guitarra Negra

Letra y Música: Alfredo Zitarrosa

Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra... Cómo haré para que sientas mi torpe amor, mis ganas de sonarte entera y mía. . . Cómo se toca tu carne de aire, tu oloroso tacto, tu corazón sin hambre, tu silencio en el puente, tu cuerda quinta, tu bordón macho y oscuro, tus parientes cantores, tus tres almas, conversadoras como niñas... Cómo se puede amarte sin dolor, sin apuro, sin testigos, sin manos que te ofendan... Cómo traspasarte mis hombres y mujeres bien queridos, guitarra; mis amores ajenos, mi certeza de amarte como pocos... Cómo entregarte todos esos nombres y esa sangre, sin inundar tu corazón de sombras, de temblores y muerte, de ceniza, de soledad y rabia, de silencio, de lágrimas idiotas...
Hoy anduvo la muerte buscando entre mis libros alguna cosa... Hoy por la tarde anduvo, entre papeles, averiguando cómo he sido, cómo ha sido mi vida, cuánto tiempo perdí, cómo escribía cuando había verduleros que venían de las quintas, cuando tenía dos novias, un lindo jopo, dos pares de zapatos, cuando no había televisión, ese mundo a los pies, violento, imbecil, abrumador, esa novela canallesca escrita por un loco... Hoy anduvo la muerte entre mis libros buscando mi pasado, buscando los veranos del 40, los muchachitos bajo la manguera, las siestas clandestinas, los plátanos del barrio, asesinados, tallados en el alma... Hoy anduvo la muerte revisando mi abono del tranvía mis amigos, sus nombres, las noches de café Montevideo, las encomiendas por la Onda con olor a estofado, revisando a mi padre, su Berreta, su Baldomir, revisando a mi madre, su hemiplejia, al Uruguay batllista, a Aristides querido, a mis anarcos queridos bajo bandera, bajo mortaja, bajo vinos y versos interminables... Hoy anduvo la muerte revisando los ruidos del teléfono, distintos bajo los dedos indices, las fotos, el termómetro, los muertos y los vivos, los pálidos fantasmas que me habitan, sus pies y manos múltiples, sus ojos y sus dientes, bajo sospecha de subversión... Y no halló nada... No pudo hallar a Batlle, ni a mi padre ni a mi madre, ni a Marx, ni a Aristides, ni a Lenin, ni al Principe Kropotkin, ni al Uruguay ni a nadie. Ni a los muertos Fernández más recientes... A mi tampoco me encontró... Yo había tomado un ómnibus al Cerro e iba sentado al lado de la vida... Pasé frente al Nocturno y la vida había pintado unos carteles... Pregunté en una esquina por la hora, y en la bolsa del hombre que me dijo la hora iba la vida, junto con su almuerzo... Hoy dejaré las puertas y las ventanas de mi casa, abiertas... Y la noche entrará por todas las ventanas de mi casa, por todas las ventanas de todo el barrio, por todas las ventanas de todos los cuarteles y de todas las cárceles, por todas las ventanas de los hospitales... La noche entrará, cabeceando, saltará para adentro, sombra a sombra a la luz del farol... Y se echará en el piso como un perro... Y aguardará hasta la madrugada... Hoy... Dejaré las puertas y las ventanas de mi casa, abiertas, para siempre...... Mi corazón está mejor sitiado que mi casa... Mi casa, más cercada que mi barrio... Mi barrio, cercado por mi pueblo... En mi barrio vive el Presidente, cercado por un muro casi derrumbado...
Temblando, con el frontal partido con el marrón, por el marronero, cae sobre sus costillas, pesada como un mundo, la res... Cae con estrépito, de bruces sobre el cemento... Balando al descuajarse su osamenta, ya sólo un pobre costillar enorme, ya sólo un pobre cuero y sangre, media tonelada de huesos astillados, hincados en toda esa vida temblorosa y atónita. . . Ahi se va alzando, como un pesado pingajo, atrapada por la pata por un gancho que le salta arriba, que la alza por un ojal abierto en el garrón de un cuchillazo en plena estupidez sentimental, en plena media tonelada de monstruoso dolor, incomprensible, absurdo, balando, plañidera y tonta, como un escarabajo que no piensa, mientras medita lentamente por qué duele tanto y por qué duele qué parte de quien que es ella misma, la res, abierta al descuartizamiento atroz por todas partes, que nunca habian dolido y que eran tantas partes, tan extensas. . . Y que pastando nunca habia dolido... Haciendo leche, esperma, músculos, crin y cuero y cornamenta viva, que eran la vida misma manando hacia sus adentros, vibrando tiernamente como un sol cálido hacia sus adentros... Y nunca habían dolido... Ya está colgada... Las patas delanteras se enderezan, se endurecen y avanzan hacia adelante y hacia arriba, implorantes y fatalmente rígidas, rematadas en cortas pezuñas que hace un instante amasaban el barro del corral, el estiércol de otros cien balidos, Dinosaurios del siglo de las máquinas, nacidos para morir de un marronazo... Ahora ya es carne azul colgada en la heladera: "Uruguay for export"... Aquella res, que murió de un marronazo, cayó y tembló todo el frigorífico... Aquella otra res que recibió el marronazo en plena frente, de dos dedos de espesor, mientras entraba al tubo desconfiando porque allí no habia pasto, alcanzó a comprender que había otra res delante, balando, que ya se la llevaba el gancho... Y cayó detrás, también, y el cemento tembló bajo esos huesos... Aquella otra res, que esquvó el marronazo y que cayó también, con un ojo reventado y una guampa partida, deshecha también cayó y tembló la tierra, tembló el marrón, tembló el marronero; la res, murió temblando de dolor y de miedo... De un marronazo en plena frente "for export" del Uruguay...

En la punta del agua..., una flor blanca, luminosa, de quince dólares, se hace chispa, se abulta, se diluye, chorrea entre otras flores más pequenas, llora, se agita, la catapulta el chorro de agua y sube como bola en el aire... Está naciendo siempre, mientras el agua canta en esa fuente de la boite... Entre aplausitos, al compas de la orquesta, blanda flor blanca, acuosa, nostalgiosa en el aire. .. Subida en los aplausos como espitada, hendida, empitonada... Gime y llora en la noche, tira estrellas bailando bajo el humo, renace, llora por el chorro azul-blanco de la fuente como si fuera planta que la cria -y que no es-... y sin embargo, así seguirá abriéndose, muriendo, hinchandose y flotando, mientras dure la noche, su belleza infantil de ingenieria, su blando corazón bajo el foquillo fijo y lechoso... El gringo, el chorro de agua a precio, el aire de importación, esas hembras, el mozo, esos señores...

III

...Hace un buen rato ya que doy trabajo y vengo acostumbrándome al desuso de mi alma, a la razón del enemigo, a mis sesenta cigarrillos diarios, a las malas costumbres de mis canciones, que de algún modo siempre fueron nuestras, vos lo sabés, guitarra negra. . . Hoy reanudo en un cómico enderezo la hora de ayer parada en su nostalgia. Me hacen sufrir las alas que me puse para volar, más grito y se alzan, gimo y me acompañan, rio y baten de a dos, como que están amandose y se odian, sin embargo mis dos alas se odian, se enderezan, se hacen amigas mías para llevarme por todas partes: allá está la canción, aqui la nada. . . Más allá el pueblo y más acá el amor... Pero el pueblo está también más acá... Y antes estaba allá también, detras del pueblo el pueblo. . . Hemos viajado por todos mis caprichos y el pueblo hozando el piso, amandose con alas como las mias... Odiando su destino, odiándome y amandome sin alas, con millones de pies, con manos y cabezas y lenguas... Y sus mil bocas dicen: "Ahora, la suerte ya está echada..."
La mariposa viene hacia mi en la calle, en el aire húmedo, por el aire húmedo bailando, por el aire agobiante, ominoso, bailando en el aire caliente... Y yo vi que no era a mi a quien buscaba sino a la muerte... Y que no buscaba la muerte también vi, porque no era mariposa de la ciudad de hierro, ni nacida para eso... Sino que era mariposa nada mas, en la ciudad, presa y ya muerta de antemano, fatalmente... buscando en ese bailar loco y fragil un ala, un grano, una pizca de polen en el cemento... Porque la mariposa nace y no aprende nada hasta que muere en cualquier sitio, herida de muerte por su semana justa, por su tiempo preciso, por su sorbito de vida ya bebida.. . Eso no es tan triste... Triste es ver su cadena de huevos en el hollín, depositados junto a un río de aceite, a la sombra de las altas paredes de cemento... Su cadena de huevos de seda...
Hago falta... Yo siento que la vida se agita nerviosa si no comparezco, si no estoy... Siento que hay un sitio para mi en la fila, que se ve ese vacío, que hay una respiración que falta, que defraudo una espera... Siento la tristeza o la ira inexpresada del compañero, el amor del que me aguarda lastimado... Falta mi cara en la grafíca del pueblo, mi voz en la consigna, en el canto, en la pasión de andar, mis piernas en la marcha, mis zapatos hollando el polvo. . . Los 7 ojos mios en la contemplación del mañana... Mis manos en la bandera, en el martillo, en la guitarra, mi lengua en el idioma de todos, el gesto de mi cara en la honda preocupación de mis hermanos.
Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra, guitarra negra... Dice Enrique, mi hermano, que hay cierto perro hundido que se lame mansamente y nos lame, lamiéndose, una herida quieta allá al fondo, sentado en su escalón... Y dice más mi hermano el otro Enrique, en Praga: Dice que amarte con certeza, hacerte enteramente hembra, darte lo que de vida tengan mis urgencias será amar más y más a Jaime; amarlo, más de veras... Por su alma, su propio perro mordedor bajo el garrote, el cable, el puñetazo, la bolsa de arpillera, el plantón y el insulto... La olvidada mejilla que no ponen ni él ni nadie a golpear... Sino con hambre y Rita y José Luis, con Gerardo y Raúl y Rosa y Sara y Mauricio... Y por todos nuestros muertos... Y he sabido, guitarra, que este otro perro que criaste, ladrador, campesino, a veces manso o vigilante, que roe su propio hueso en la penumbra y gruñe... cual casi todo perro popular, vagará por tus anchas veredas, tus milongas sangrantes... hasta morir también... Tal vez un día... De soledad y rabia... De ternura... O de algún violento amor: de amor... sin duda.

(Tomado de: "Zitarrosa. La memoria profunda", Raúl Forlán Lamarque y Jorge Migliónico, Ediciones La República, Montevideo - Uruguay, enero de 1994)

volver a derechos humanos

UNIVERSUADOR

2007-03-21T13:55:00.000-03:00

En este planeta azul en donde habito
en donde sufro y lloro y río
descubro
desde mi plataforma móvil
que cualquier lugar es bueno
hasta el suburbio de la Vía Lactea
como otro cualquiera

Esta es mi casa

-Nélida Higgie Manfrú-

Uruguay

...un poco como en aquel poema de Juarroz:

"Pienso que en este momento tal vez nadie en el universo piensa en mí, que sólo yo me pienso,y si ahora muriese, nadie, ni yo, me pensaría. Y aquí empieza el abismo,como cuando me duermo. Soy mi propio sostén y me lo quito. Contribuyo a tapizar de ausencia todo. Tal vez sea por esto que pensar en un hombrese parece a salvarlo."

(Me he tomado el atrevimiento y comparto este bellísimo comentario de "Uno que mira", a un post escrito por "Ybris".)

Página 125

2007-03-03T05:15:00.000-02:00

Cuando tú encuentres el camino
Otros te encontrarán a ti.
Al pasar por el camino
Serán atraídos hasta tu puerta
Y el camino que no puede oírse
Resonará en tu voz
Y el camino que no puede verse
Se reflejará en tus ojos.

-Lao Zi-

Às vezes tudo se ilumina

2007-02-03T03:27:00.000-02:00

Às vezes tudo se ilumina de uma intensa irrealidade
E é como se agora este pobre, este único, este efêmero
instante do mundo
Estivesse pintado numa tela, sempre...

-Mario Quintana-

...Paz...

Sin título VI

2007-01-02T02:55:00.000-02:00

Aire

2006-12-17T15:17:00.000-02:00

abre las puertas
las ventanas
los botones de tu camisa
y siente

siente la vida instalándose
en tu sala y en tu cara
y canta

canta una canción
de esas
improvisadas

abre tus brazos
y aprehéndeme por entero
ahora que cae la tarde y yo te anhelo

Sin palabras.

2006-11-23T01:08:00.000-02:00

Es fantástico como el hombre puede lograr cosas maravillosas como ésta cuando se lo propone.
Esta danza, está representada por veintiuna bailarinas que forman una larga fila, donde crean para los espectadores, una fabulosa ilusión de la Diosa con múltiples brazos y piernas.
El espectáculo, fue una presentación de gala por parte de la Compañía de Representaciones Chinas de Deficientes Físicos, que fue televisada en vivo en un canal de la China Central, en conmemoración de su Año Nuevo. Se estima que la audiencia llegó al billón de espectadores.
El aspecto más impresionante de todas las integrantes de ésta compañía de danza, es que son deficientes auditivas...
El resultado es un espectáculo digno de admirar y de colmar de aplausos.
Con ustedes, la Diosa de la Misericordia con sus mil brazos...

(Mensaje enviado por Zu, una amiga, a mi buzón)

Comparto con todos esta belleza. No me ha sido posible colocarlo directamente en el Blog, pero os invito a llegar hasta allí:

En Google:
Ballet Chino: Diosa de la Misericordia con sus Mil Brazos

http://www.youtube.com/watch?v=b0KASx32YxI

Pido disculpas, porque a veces callo...

2006-11-04T05:20:00.000-02:00

El corazón conoce lo que la lengua nunca podrá proferir, y lo que los oídos jamás podrán escuchar (Gibran) Hoy en día, se pretende acabar con el silencio, hacerlo desaparecer. Al hombre le da miedo el silencio, le provoca escalofríos, pues lo obliga a dar cuenta de sí mismo. Y eso lo inquieta. Sin embargo, lejos de ser un enemigo, el silencio debe ser acogido como el mejor aliado del hombre hoy. El silencio nunca es una actitud egoísta; el verdadero es presencia, no ausencia; fuente de energía e irradiación no ensimismamiento; despliegue no repliegue. En efecto, para derramarse, es indispensable primero llenarse. El silencio no es una amenaza, sino un excelente lugar de encuentro y conexión con lo más profundo de nuestro ser. Sólo así, podremos ir al encuentro con el otro, amándolo con un corazón indiviso, no disperso.

-Kitimbwa Lukangakye-

...y aún cuando a veces, solo a veces, hablo.

Y aunque pueda parecerlo, no soy triste... ¡me encanta platicar, reír y jugar!
Me encanta mirar a los ojos y que me miren a los ojos al hablar ¿verdad que eso es muy, muy bueno?; y ¿ saben qué?: ya mismo les escribo una mirada, una sonrisa, un abrazo y estas palabras, porque es una fiesta el sabernos juntos.

In

Absolución

2006-10-04T00:20:00.000-02:00

No busco fuera porque todo lo llevo dentro. Como vos.

tiene el océano en los ojos
a espera de ser atravesado
y un diapasón le afina la palabra
para equilibrarse en ese hilo
que une el oído al alma

y yo
aquí
sin nada que darle
ni oro ni plata
sin carmín ni seda cara

solo estas gotas de mar en la mirada
díscolas perlas cultivadas
que anidaron donde antes hubo una jaula

Palomas de humo

2006-09-27T23:30:00.000-03:00

Dejar las manos sueltas, libres, que digan lo que quieran mientras las siento sin prisas rozar el teclado de la máquina; esto es lo que se me ocurre hacer ahora, mientras trato de continuar abriéndome el pecho para que fluya el alma y no cese la alquimia del saberme viva.

-Oye, Sabina, canta una canción, dos, o las que quieras; concédeme ese momento. Y si no puedes no hay problema, ningún problema, quedará para otra vez. Aún puedo llamar a Chopin , Albinoni u otro de vosotros. Demasiado sencillo mi deseo este de recostar mi mejilla en un sillón y deleitarme entre acordes esta noche-.

Puntos, comas, mayúsculas o minúsculas, ¿qué mas da?, la ley no me impide escribir mis versos así y la justicia no es secreto de Antígona. Yo solo quiero escuchar la fuente, la lluvia gota a gota en el tejado y el agua del grifo acariciando este vaso.

El niño siente de acuerdo con la lentitud de los mimos
cómo surgen y mueren sus ansias de llorar. Arthur Rimbaud

Ya me vence el sueño y estoy en paz. Hasta Mañana, vida.

Luz

2006-08-31T01:53:00.000-03:00

...Si es cierto, probablemente quiere decir que no debo preocuparme. Probablemente quiere decir que puedo coger las cosas que me preocupan y tomo en serio en esta vida, mirarlas con los ojos de alguien que visita el planeta y decir que realmente no me afectan. Y de algún modo eso es importante para mi.
En ningún momento pensé que yo era el único visitante que había sentido, con la traba del timón entre los dedos o en la mitad de una acrobacia aérea, un estremecimiento que le decía que hay algo que es mucho más que amarrar un avión o mover correctamente el timón y los alerones. Sabían que todos los que vuelan debían tener esta intuición de vez en cuando: ver como extraño un mundo que según toda lógica debería sernos familiar.
Tenía razón. Un día, después de un vuelo en formación sobre unas nubes de verano, una maravillosa vista por lo demás, lo mencionó un amigo.
_Se habla mucho de salir al espacio y hay veces, como ahora, en que tengo la sensación de que estoy regresando a él. Extraño, ¿no te parece?. Como si yo fuera venusiano o algo así. ¿Sabes de qué estoy hablando?. ¿Te ha ocurrido alguna vez?_ Sí, quizás, a veces. Sí, he pensado en eso.
Después de todo no estoy loco, pensé, no estoy solo.
Ahora me sucede con mayor frecuencia y tengo que reconocer que no me resulta desagradable tener raíces en otro tiempo...

...Pero las cosas han empeorado porque en todo lo que se refiere a volar no hay nada que se pueda dar por sentado, nada que sea corriente y de todos los días. No puedo simplemente dirigirme al aeropuerto en mi coche, subirme a mi avión, hacer arrancar el motor, despegar, volar hacia algún sitio, aterrizar y quedarme tranquilo con eso.. Me gustaría mucho poder hacerlo, quiero hacerlo desesperadamente. Envidio a los pilotos que se suben a sus máquinas con aire distraído y despegan en viaje de negocios o de instrucción o para trasladar pasajeros, o vuelan por deporte y no sienten esa obsesión por todo aquello. Pero yo soy prisionero de este estado de ánimo en el que veo el vuelo como algo tan cósmico y pasmoso que soy incapaz de hacer la cosa más simple en un aeropuerto sin pensar que estoy alterando el curso de las estrellas...

...Ya se pueden dar cuenta del tipo de trampa en el que estoy cogido. Prácticamente no puedo hacer nada en el aeropuerto ( oh, puerto del aire, refugio de las pequeñas arcas que navegan por los cielos) no puedo simplemente subirme al avión (máquina maravillosa construida según mágicos prin...) y hacer arrancar (poner en movi...) el mo...(cosm...) sin que todo el mundo estalle en dorados rayos de gloria y suenen las trompetas en el cielo y los ángeles revoloteen entre las nubes y canten Aleluya en coros de veinte mil voces, hombres ángeles con voces bajas y mujeres ángeles con voces altas, y todo es tan grandioso y magnífico que los ojos se llenan de lágrimas, que me deshago en alegría, alabanzas y gratitud hacia la Inteligencia del Universo, ¡y ni siquiera he tocado el botón de arranque todavía!...

...Despegue. Despegarse de esos grillos y cadenas que durante siglos han amarrado a la tierra a los padres de los padres de nuestros padres, y que antes que ellos encadenaron a la tierra al lanudo mamut y al diplodoco y antes que ellos a las rocas y los árboles. Pero en estos momentos tenemos el poder de arrojar esos grillos, de situarnos en el extremo de la pista, llevar hacia delante el acelerador y desplazarnos lentamente al comienzo y luego más rápido y más rápido, y levantar el morro. En ese momento habrán caído nuestras cadenas. Podemos hacerlo, podemos alzar el vuelo. Podemos volar cada vez que lo deseemos.

... Simplemente me subiré al avión, estiraré la mano hacia el botón de arranque y estiraré...la mano...hacia el...arranque... Vaya, si uno lo piensa el botón de arranque es una creación maravillosa. ¿Qué es lo que realmente arranca?. Uno no puede dejar de preguntarse.

Richard Bach- "El don de volar"

...

Gracias, gracias a todos.
In.

Canción para mi invierno

2006-06-30T01:33:00.000-03:00

no puedo permitirme
el lujo de estar ebrio del alma
porque es eso estar loco
me dice el verdugo al alba

estas malditas llagas que no sanan
esta agua constante que las lava
más no cierran
como a hierro caliente ya son marcas

pobre loco
disfrazado de sobriedad
un bufón que bailotea y canta

ha comenzado la función

un bufón de alma mareada
en una jaula insana
me habita y me salva
el alma desamparada.

Carta a ZenyZero

2006-06-11T23:47:00.000-03:00

ZenyZero, en agradecimiento a tu invitación, aquí me tienes, tratando de que me conozcas un poco mas.
Llevo una vida sencilla. Me gusta muchísimo la música, las letras, los paseos al aire libre, el cine y principalmente contar con la compañía de personas que saben darle valor a la verdadera amistad. Cuando tenía unos catorce años, el padre de un amigo me prestó un libro que considero fue mi primera escuela , de Hermann Hesse, en el cual pude leer de una sola vez tres obras de este escritor: Demian, El lobo estepario y Siddharta, y a partir de ahí me cautivó la lectura. Los pocos libros que he leído me han dejado grandes enseñanzas, fundamentalmente me han enseñado a pensar y así a tomar mis propias decisiones.
La música me desarma, literalmente; me apasiona oírla, bailarla e incluso a veces me animo a cantar (pero sin que nadie me oiga porque saldrían a la carrera al instante).
El cine me ha regalado grandes momentos. Me impresiona la capacidad que tiene el hombre para compactar tanto en escasos noventa minutos, aproximadamente.
Nadie diría que soy una persona bastante solitaria, ya que mi aparente extroversión me ayuda mucho con esta característica de mi personalidad. Sucede que en estos tiempos pocos son los que quieren escuchar a los demás, por eso es que prefiero callar en vez de sentir que le hablo a una pared.
No colecciono objetos; los discos y libros que guardo significan mucho para mi, por el momento en que llegaron hasta mis manos y porque en su mayoría me han sido regalados por personas muy queridas por mi. Uno de estos libros , ” El libro de los abrazos”, me lo regaló mi hija en ocasión de una navidad, por eso es que te digo que no colecciono objetos, sino que atesoro afectos.
Me gusta el vino, y la mezcla tequila-cerveza-sal...La mesa del comedor de mi casa es redonda (¿para qué una cabecera?); disfruto la comida casera y soy un desastre en la cocina (Ufa...es la mas pura verdad).
Mi trabajo tiene que ver con el intercambio de monedas extranjeras, y lo que mas me gusta de él es la oportunidad que me brinda de poder estar en contacto constante con
todo tipo personas. Mi proyecto (Antes, era un sueño) es estudiar Psicología, pero aún no he podido comenzarlo porque en la ciudad en donde resido no existe universidad. Estudié algunos módulos en la Escuela de Bellas Artes, diseño preindustrial y volumen escultórico.

He perdido de forma trágica a gente que amé con toda el alma. Pienso que deberían hablarnos de la muerte, desde que somos niños, como lo que realmente es: algo natural y única certeza.
Pienso que la enfermedad que más mata es el desamor.
Pienso en qué podría comentarte, pero esto de escribir a mi respecto es algo nuevo para mi, entonces se me ocurre que con el tiempo iremos conociéndonos y descubriéndonos mutuamente.
Nunca visité un analista.
Te visito a ti y me alegra tu compañía.

Insanity

ZenyZero me ha invitado a “hablar” un poco sobre mi; y yo extiendo mi invitación a todos vosotros (Lo dejo a vuestro criterio).

Filosofía

2006-06-02T01:14:00.000-03:00

Del diálogo sobre el porvenir

¿Cuál es el progreso de los helechos que fueron árboles en la cálida soledad...en que sólo los visitaban insectos alados? ¿Cuál fue el progreso del ictiosauro, del plesiosauro, del mastodonte, del mamut y del auroch? ¿Cuál es el progreso de la ballena, cuya raza se está extinguiendo? Hace tiempo que las hormigas serían los dueños de la tierra si su inteligencia hubiera progresado un poco.

“-Pero ¿y el hombre?

“ –Después de un número ignorado de siglos, el hombre es capaz de perfeccionar sus herramientas, pero no su inteligencia. Y todos los aparatos de que se arma no le evitarán la suerte del mastodonte y del auroch. Su raza perecerá. La suerte de la especie está encerrada en la suerte del individuo.”
Se basaba en estos dos puntos: la inteligencia humana ya no es perfectible; el progreso de las costumbres es innegable, pero limitado, puesto que está ligado a la evolución de la especie.
“El hombre no es más inteligente hoy de lo que era antaño. Ha acumulado recursos de todo género; se sirve de ellos para crear otros; pero el inventor de la telegrafía sin hilos no es más inteligente que el inventor de la rueda.
“Hay mas industria, pero no hay mas talento. Hace la guerra con más medios, pero no con más inteligencia que el salvaje.
“-Pero, en fin, ¿no se volverá a la edad de las cavernas?
“-Yo no he dicho que no hay evolución. Parece que la especie humana va, como el individuo, de la infancia a la edad madura, y de la edad madura a la vejez. No volverá la
edad de las cavernas, pero caerá en decrepitud.
“La se especies comienzan y acaban. El hombre acabará. No sabemos qué pasó en el espíritu del último mastodonte, pero no debió pasar gran cosa. Hay pocas probabilidades de que el último hombre sea tan inteligente como Goethe. Morirá. Y esa será la última etapa del progreso humano.”
Luego se extendía sobre la mísera condición del hombre, obligado a matar para subsistir, ya sea carnívoro o vegetariano.
“No cabe duda de que los hombres seguirán siendo crueles y sanguinarios mientras coman la carne de los animales. Se mata a los animales, se mata a los hombres. No hay más que un grado del uno al otro.
“Pero las plantas también viven. Comer legumbres es también aplicar la ley de muerte que nos está impuesta. ¿Creéis, acaso, que el mundo vegetal presente formas de la vida más despreciables que el mundo animal? Os impresiona menos porque lo conocéis menos bien.
“Hasta la extinción de este execrable planeta, la vida saldrá de la muerte. Con comer ensalada no modificaréis la situación. Vivir es matar. No matar a los animales es condenarlos a muerte.
“El hombre, lo mismo que los demás animales, sólo subsiste por medio de la matanza...La primera de las artes es la de matar. La segunda, la de procrear. Alrededor de esas dos artes se han cultivado millares de artes que sólo sirven para embellecer y vigorizar a aquellas otras dos.
“La necesidad de matar que sienten todos los animales que viven sobre el planeta, la brevedad de la vida cruel y dolorosa, esa ley de exterminio que reina sobre el mundo, esa obligación de destruir, nos enseñan cuál es nuestra naturaleza y nuestro fin. Estamos destinados a abonar la tierra para que germinen en ella especies mejores y más bellas”.
Pero Anatole France no advierte solamente el fin de la especie, advierte el fin del planeta, que no autoriza esperanzas ilimitadas. Aquellas especies más bellas no se mejorarán indefinidamente, porque “el sol se apagará y la tierra rodará en el espacio hasta el cataclismo que la aniquilará.ç
“Al principio no me creerán. Porque solo creen a aquellos que los adulan.
“Pero algunos pocos espíritus, capaces de mirar la verdad y contemplar su destino de frente, aprenderán de mi filosofía a conformarse con su desgraciada condición y a encontrar un alivio en esa conformidad”.

La existencia de la humanidad se le presenta a Anatole France como la del individuo: describe su curva del nacimiento a la muerte. Sin cesar percibe su término. Por eso rechaza la noción de un progreso ilimitado. Sin embargo les restan muchas esperanzas a los que piensan que la humanidad recién está saliendo de la infancia y que no culmina todavía.
Anatole France creía, en efecto, que, si la naturaleza humana no es perfectible, el estado de las costumbres puede y debe perfeccionarse.
Siempre marcó esta distinción entre el progreso de la inteligencia y el progreso social. El uno es imposible, el otro es cierto.
En su época de proselitismo más activo, no dejaba de advertirlo a su auditorio. ¿Entreveía, en la lontananza del porvenir, un mejoramiento de la vida internacional? Anunciaba su realización, “no porque los hombres se volverían mejores (no es permitido esperarlo) sino porque lo impondrá un nuevo orden de cosas...”
En fin, pensaba que la especie humana, en el curso de su evolución limitada, debe mejorar las condiciones sociales de su existencia. .

En la anticipación con que termina su libro “Sou la pierre blanche”, hace hablar de este modo a los hombres del siglo XXIII : “Sólo tenemos una palabra para expresar nuestro régimen social. Decimos que estamos en armonía...Hemos hecho la vida soportable para todos...Vigilamos que cada cual dé lo que debe dar y reciba todo lo que necesite...Hemos dignificado el trabajo...Hemos asegurado la vida de todos...Nuestra organización no es inmutable. Pero el progreso de la sociedad humana será en adelante armonioso...”

ANATOLE FRANCE

De páginas inéditas, reunidas y comentadas por MICHEL CORDAY, en “Diálogo sobre la Metafísica y la existencia de Dios."

Incluye el beneficio de la duda.

Confidencial

2006-05-27T01:36:00.000-03:00

"Yo no soy de fiar:
Mis armas son letales:
mano tendida y corazón abierto,
la paz sobre mis labios,
la duda entre los dedos,
acíbar sobre el odio.

Yo no soy de fiar
pues si me escuchas
ya nunca gozarás de la dulzura
de esperar a que pase ante tu casa
el cadáver de sal de tu enemigo,
jamás podrás fiarte de ti mismo
y tu propio veneno serás tú,
en mis ojos verás
lo que menos te gusta de los tuyos.

No. No soy de fiar:
Ya sabes que el que avisa no es traidor.
Huye de mí, que aún estás a tiempo.

En su día también yo fui avisado.

Y ya ves lo que pasa al no hacer caso."

YBRIS

Gracias, Ybris, por todo.
Tu alma brilla.

Insanity

http://nomequedo.blogspot.com/

Contemporáneos

2006-05-23T02:04:00.000-03:00

puedo hablar del frío
puedo incluso escribirlo
como si fuera invierno
como si fuera

un río de hielo
empañado espejo
una lágrima congelada
en el tiempo

mas describir no puedo
ese frío del alma
ni porqué tiembla

si tan solo me derrito
en el brillo intenso del alma
incrustado en sus pupilas

...

2006-05-14T20:16:00.000-03:00

"La única obscenidad que conozco es la violencia"

Jim Morrison

Hola...

2006-04-22T13:50:00.000-03:00

Perdemos tiempo buscando, cuando deberíamos percibir los encuentros y disfrutarlos. Podemos tener mucho y sin embargo, si no podemos compartirlo descubrimos que nada tiene valor. Anhelamos superarnos, crecer, ser mejores; y ello debería ser un proyecto maravilloso. Más para realizarlo es necesario darnos por entero, pues todos somos capaces.
Claro, solemos temernos mutuamente (Aunque lo peor de todo es el miedo a nosotros mismos ) negándonos el derecho de amar y ser amados como lo anhela nuestro verdadero ser. Debemos creer en la dignidad del amor, pues él es confianza y fe, en sí mismo. Y cuando hablo de amor, me inclino ante su perfección; siempre sabe que el amor es pura agua para cualquier desierto del alma. Es una fiesta el encuentro; yo no quiero faltar. No faltes.
Somos libres, deberíamos recordarlo cada mañana; así dejaríamos de escuchar apenas nuestras propias alas y el espacio se colmaría de aleteos. Las almas vuelan, ¡ sí, señor!
¿Para qué tanto discurso?...Si lo único que anhelo es vivir, como tanta gente, el tiempo en que el poder del amor supere el del amor al poder.

¿Tenéis también la boca seca y los ojos húmedos? Debe ser por eso la ausencia de palabras y por el viento que sostiene nuestro vuelo.

De la mano

2006-04-20T02:47:00.000-03:00

en las palmas blancas
de racimos sin vendimia
palpita un tinto añejo de sangre
en la ebriedad de valientes

todos son uno
todos ...

y yo por ellos

Domingos

2006-04-16T09:45:00.000-03:00

Te doy un simple retazo de viento
Dame un poco de nube,
de ojo, de boca,
de flor o de espiga.

P.P.

Sin título V

2006-04-01T17:13:00.000-03:00

Beethoven. Sonata "Claire de Lune". Primer Movimiento.

Bajo la lluvia

2006-03-28T20:56:00.000-03:00

como el rocío
como un claro de luna
como una gota de lluvia
eres presencia

¿es de mañana? ¿qué importa?
es la misma hora

imaginas que es verdad
que es más que verdad
y que apenas es

que aflojar el nudo es respirar otra vez
y la palabra desnuda y cruda dirá que espera
lo que no es en vano
lo que es

eres refugio de la lluvia
ese deseo para cumplir despacio
despacio sí
para asomarse y dejarse ser

insana jaula
...jaula de todos modos
pero es tú jaula

Elevador (Livro de Esquecimento)

2006-03-20T23:47:00.000-03:00

Pra que te espero de braços abertos
Se você caminha pra nunca chegar?
Então vou no fundo, ameaço ir embora
Você diz que prefere, quem sabe, ficar...

Eu queria tanto mudar sua vida
Mas você não sabe se vai ou se fica
Eu tenho coragem, já tô de saída!
Você diz que é pouco, e pouco pra mim não é bobagem...

E subo bem alto pra gritar que é amor
Eu vou de escada pra elevar a dor...
E subo bem alto pra gritar que é amor
Eu vou de escada pra elevar a dor...

Então me lanço, me atiro em frente ao seu carro
E aí você decide se é guerra ou perdão
Se na vida eu apanho, outras vezes eu bato
Mas trago a minha blusa aberta e uma rosa em botão

E subo bem alto pra gritar que é amor
Eu vou de escada pra elevar a dor...
E subo bem alto pra gritar que é amor
Eu vou de escada pra elevar a dor...

O tempo do passado tá em outro tempo
Lembrando de nós dois num instante que não pára
Viver é um livro de esquecimento
Eu só quero lembrar de você até perder a memória...

E subo bem alto pra gritar que é amor
Eu vou de escada pra elevar a dor...
E subo bem alto pra gritar que é amor
Eu vou de escada pra elevar a dor...
E subo bem alto pra gritar que é amor..!

- Ana Carolina -

ASCENSOR ( Libro de olvido)

Para qué te espero de brazos abiertos
Si tu caminas para nunca llegar?
Entonces voy hondo, amenazo en irme
Tu dices que prefieres, quien sabe, quedar...

Yo quería tanto cambiar tu vida
Pero tu no sabes si vas o si quedas
Yo tengo coraje, ya estoy de salida!
Tu dices que es poco, y poco para mi no es bobada...

Y subo bien alto para gritar que es amor
Y voy de escalera para elevar el dolor...
Y subo bien alto para gritar que es amor
Y voy de escalera para elevar el dolor

Entonces me lanzo, me tiro frente a tu carro
Y ahí tu decides si es guerra o perdón
Si en la vida apaño, otras veces golpeo
Mas traigo mi camisa abierta y una rosa en pimpollo

El tiempo del pasado está en otro tiempo
Recordándonos en un instante que no para
Vivir es un libro de olvido
Yo solo quiero recordarte hasta perder la memoria

Y subo bien alto para gritar que es amor
Y voy de escalera para elevar el dolor...
Y subo bien alto para gritar que es amor
Y voy de escalera para elevar el dolor

De un sano vicio - O extraño hábito

2006-03-19T19:51:00.000-03:00

la sinceridad me excita

me incita
me levanta
y va por mas

hasta el deleite de la credibilidad compartida

Sin título IV

2006-03-11T19:13:00.000-02:00

Me despertó una noche un sueño extraño
sentí como si una voz me hablara a mi
lejana como una corriente subterránea
y yo me levanté: ¿Qué quieres de mí?

Arnulf Overland

A cada día...

2006-03-08T21:22:00.000-02:00

...aplausos, felicitaciones y felicidades a todas las personas luchadoras, de sexo femenino, que se tornan mujeres maravillosas, construyendo un proyecto de vida en base al amor, justicia, paz y solidaridad.

Insanity

Preconcepto

2006-03-06T23:49:00.000-02:00

Juzgar lo que se desconoce.

Collage de recuerdos

2006-03-05T22:46:00.000-02:00

I

díscola soy
y no te pido nada
recibo lo que me quieres dar
así también yo quiero darte
sin que lo pidas darme
solo quiero estar en paz

II

en paz vivo
huyen las palabras que explican
llueven anhelos de amor tranquilo
cayendo sobre mi pecho abierto
a lavar mi plumaje y surcar el aire
como palomas de la paz

tu alma es libre y la mía
por eso somos
en el mas límpido concepto de libertad
que mi osadía alcanza a imaginar
eres libre
entiéndelo
ese es tu corazón
y si lo tomo entre mis manos y lo contemplo
no creas que es curiosidad
siente como lo acaricio
siénteme las manos y hazme temblar

III

trémula estoy
hablo sobre esta paz que conmueve el alma
calla mi voz y me hago nudo
apenas te exhalo mi verdad entera
ninguna palabra me llevaría tan lejos
como tus ojos
esos ojos que en los míos reflejan
una instantánea cristalina de los dos

Malú

De la Humanidad II

2006-03-04T23:01:00.000-02:00

“El que no sabe llevar su contabilidad por espacio de tres mil años se queda como un ignorante en la oscuridad y sólo vive al día”

Goethe

En busca...

2006-03-03T01:42:00.000-02:00

...de luz

A Fa

2006-02-26T03:34:00.000-02:00

Soledad

Nada te ha desfigurado,
ni las sombras que te aprietan
ni las luces que te ensanchan con cada nueva estación.
Ni siquiera los mil vientres que mi mente te agregó.
Aún tienes la cara blanca reflejando el fuego azul.
Ven a mi cuerpo y descansa,
todos mis sueños te doy.

Hace tiempo nuevas vidas envejecen nuestra historia,
nos van perdiendo y la muerte parece tener razón.
Arde la sangre en mis puños como tú en el corazón.
Te sostienen todavía las paredes de alquiler
casi rojas, casi mías.
Baja a mi cama otra vez.

Sobre el eco de los años sigo escuchando tu voz
y en los muros de mi hastío yo renuevo la ilusión.
Sobre el escalón de la muerte escribo tu nombre
para terminarlo al otro lado y no perdernos,
que si tú te olvidas yo te lo recuerdo
querida compañera mía,
querida Soledad

La Trampa

-Este post es para una personita muy especial, la cual me ha pedido que escoja una canción (de esta banda, que es su preferida), para compartirla con vosotros.-

Filosofía Hermética II

2006-02-21T03:08:00.000-02:00

La paradoja divina

«El sabio a medias, reconociendo la irrealidad relativa del Universo, se imagina que puede desafiar sus leyes, ése no es más que un tonto vano y presuntuoso, que se estrellará contra las rocas y será aplastado por los elementos, en razón de su locura. El verdadero sabio conociendo la naturaleza del universo, emplea la Ley contra las leyes: las superiores contra las inferiores, y por medio de la alquimia transmuta lo que no es deseable, en lo valioso y de esta manera triunfa. La maestría consiste, no en sueños anormales, visiones o imágenes fantasmagóricas, sino en el sabio empleo de las fuerzas superiores contra las inferiores vibrando en los más elevados. La transmutación (no la negación presuntuosa), es el arma del Maestro.»

El principio del ritmo

«Todo fluye y refluye; todo tiene sus períodos de avance y retroceso, todo asciende y desciende; todo se mueve como un péndulo; la medida de su movimiento hacia la derecha, es la misma que la de su movimiento hacia la izquierda; el ritmo es la compensación.»

Axiomas herméticos

«La posesión del conocimiento, si no va acompañada por una manifestación y expresión en la práctica y en la obra, es lo mismo que el enterrar metales preciosos: una cosa vana e inútil. El conocimiento, lo mismo que la fortuna, deben emplearse. La ley del uso es universal, y el que la viola sufre por haberse puesto en conflicto con las fuerzas naturales.»

El Kybalion.

Aleteo

2006-02-17T01:45:00.000-02:00

¿Cómo son tus alas?

Sin título III

2006-02-13T06:19:00.000-02:00

dentro de la palabra otra
y otra mas
en romolino apretujadas y ansiosas

acordes delicados y urgentes
habitantes de un violín
afinadas en el tiempo
han de revelar lo bien guardado

un campanario de letras de colores
despertará un soliloquio antiguo
para colmar los espacios blancos y vacíos

y reinventar nuestra voz

Del alma

2006-02-10T01:13:00.000-02:00

Las buenas cualidades de los animales se muestran en el vigor del cuerpo;
las de los hombres en la excelencia del carácter.

Demócrito de Abdera

Metamorfosis

2006-02-08T04:56:00.000-02:00

cuando yo parta
me llevaré nada
porque nada tengo

sobrevivirá el silencio
que siempre fue mi voz

y el nudo en la garganta desaparecerá

abrir mi valija ¿quién querrá?
si solo guardará mis cuatro estaciones
los guiños de esperanza
las preguntas sin respuestas
mi utopía
y las canciones

y este corazón roto

No te calles, ternura.

2006-02-04T02:47:00.000-02:00

Los amigos

En el tabaco, en el café, en el vino,/al borde de la noche se levantan/ como esas voces que a lo lejos cantan/sin que se sepa qué, por el camino./
Livianamente hermanos del destino,/ dióscuros, sombras pálidas, me espantan/las moscas de los hábitos, me aguantan/ que siga a flote entre tanto remolino.
Los muertos hablan más pero al oído,/y los vivos son mano tibia y techo,/suma de lo ganado y lo perdido./
Así un día en la barca de la sombra,/de tanta ausencia abrigará mi pecho/esta antigua ternura que los nombra.

Cortázar

Más allá del tacto

2006-01-23T02:12:00.000-02:00

leer su mano
aprehender su caricia
someterme al tacto de sus yemas
y sobrevivir sin miedo a ese estado de encanto

quizás se despierte y vuele una oculta mariposa
junto al inquieto anhelo de leerla

y descubra entre sus surcos mi camino

...