viernes, diciembre 30, 2005
Surcando el espacio
No se si los balances son obligatorios, pero los que el alma realiza considero que si, no solamente a fines de cada año, sino siempre que se pueda. No pretendo hacer uno, solamente quiero agradecer a aquellas personas, que me recuerdan a cada palabra escrita que este mundo deja de ser virtual desde el instante en que reconozco que quienes están escribiendo desde cualquier punto del planeta son personas, como yo, como tantas, y que se despojan de muchas cosas para donar tanto de sí mismas.
Ustedes, sí, ustedes, allí, del otro lado, me muestran que no me he equivocado al creer que es posible un mundo mejor. La verdadera alquimia (a mi parecer) nace en el alma, y desde allí se ha de prosperar, para levantar nuestro propio proyecto desde paredes firmes y no derrumbarnos en la mitad del camino. Ser humano quiero ser; no quiero herir, no quiero molestar ni ser indiferente a vosotros; espero merecer cada muestra de afecto, de respeto y de amistad que me sea brindado.
Que la sonrisa, el abrazo amigo, el trabajo honesto, la paz en los ojos y la mesa compartida, sean nuestro pan de cada día.
Gracias, por todo.
Insanity
jueves, diciembre 29, 2005
Utopía
lunes, diciembre 26, 2005
Mudez
El violín de Becho
Becho toca el violín en la orquesta
cara de chiquilín sin maestra
y la orquesta no sirve, no tiene
más que un solo violín que le duele.
Porque a Becho le duelen violines
que son como su amor, chiquiline
Becho quiere un violín que sea hombre
que al dolor y al amor no los nombre.
Becho tiene un violín que no ama
pero siente que el violín lo llama
por la noche como arrepentido
vuelve a amar ese triste sonido.
Mariposa marrón de madera
niño violín que se desespera
cuando Becho no toca y se calma
queda el violín sonando en su alma.
Porque a Becho le duelen violines
que son como su amor, chiquilines
Becho quiere un violín que sea hombre
que al dolor y al amor no los nombre.
Vida y muerte, violín, padre y madre
canta el violín y Becho es el aire
ya no puede tocar en la orquesta
porque amar y cantar eso cuesta.
-Musica y letra de Alfredo Zitarrosa-
jueves, diciembre 22, 2005
Díscolamente
lunes, diciembre 19, 2005
Destello
domingo, diciembre 11, 2005
lunes, diciembre 05, 2005
Imponderable
Diego no conocía la mar. El padre, Santiago Kovadloff, lo llevó a descubrirla.
Viajaron al sur.
Ella, la mar, estaba más allá de los altos médanos, esperando.
Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas cumbres de arena, después de mucho caminar, la mar estalló ante sus ojos. Y fue tanta la inmensidad de la mar, y tanto su fulgor, que el niño quedó mudo de hermosura.
Y cuando por fin consiguió hablar, temblando, tartamudeando, pidió a su padre:
—¡Ayúdame a mirar!
-Eduardo Galeano-
domingo, diciembre 04, 2005
viernes, diciembre 02, 2005
Detras, Esta La Gente
Detrás de los héroes y de los titanes,
detrás de las gestas de la humanidad
y de las medallas de los generales.
Detrás de la Estatua de la Libertad.
Detrás de los himnos y de las banderas.
Detrás de la hoguera de la Inquisicion.
Detrás de las cifras y de los rascacielos.
Detrás de los anuncios de neón.
Detrás, está la gente
con sus pequeños temas,
sus pequeños problemas,
sus pequeños amores.
Con sus pequeños sueldos,
sus pequeñas campañas,
sus pequeñas hazañas,
y sus pequeños errores.
Detrás del Quijote y de Corín Tellado,
de Miss Universo y del Escorial.
Detrás de Hiroshima y del Vaticano,
detrás de la víctima y del criminal.
Detrás de la mafia y de la policía.
detrás del Mesías y de Wall Street.
Detrás del Columbia y de la heroína.
detrás de Goliat y de David.
Cada uno a su manera
cada quien con sus modos,
detrás estamos todos,
usted, yo y el de enfrente.
Detrás de cada fecha,
detrás de cada cosa,
con su espina y su rosa
detrás, está la gente.
Serrat
jueves, diciembre 01, 2005
De persona a persona
miércoles, noviembre 30, 2005
Sin título
domingo, noviembre 27, 2005
Tierra
martes, noviembre 22, 2005
Vital
lunes, noviembre 14, 2005
Aparte
Como un dolor de muelas
Como si llegaran a buen puerto mis ansias,
como si hubiera donde hacerse fuerte,
como si hubiera por fin destino para mis pasos,
como si encontrara mi verdad primera,
como traerse al hoy cada mañana,
como un suspiro profundo y quedo,
como un dolor de muelas aliviado,
como lo imposible por fin hecho,
como si alguien de veras me quisiera,
como si al fin un buen poema me saliera...
una oración.
Como si la arena cantara en el desierto
los cantos de sirena del mar Muerto,
como si para crecer sobraran las escaleras,
como si escribiera un ciego un libro abierto.
Ven a poblar el zócalo de ojos,
siembra de migas de pan caliente
mis canas de alcanfor adolescente.
Ponle al sordo voz y alas al cojo,
bendice nuestro arroz, nuestro minuto,
como si no fuéramos cómplices del luto...
del corazón.
JOAQUÍN SABINA
como si pudiera tajarme
atravesarme
desde el filo de unos ojos
lo sacaría todo afuera
como si pudiera arrancarme
piel a piel
y ser sin fronteras
nacería así
si yo pudiera
viernes, noviembre 11, 2005
Filosofía Hermética
lunes, noviembre 07, 2005
Cortázar en París, 1977
Nunca he pensado en nada, solamente de golpe me doy cuenta de lo que he pensado, pero eso no tiene gracia, ¿verdad?, ¿Qué gracia va a tener darse cuenta de que uno ha pensado algo? Para el caso es lo mismo que si pensaras tú o cualquier otro. No soy yo, yo. Simplemente saco provecho de lo que pienso, pero siempre después, y eso es lo que no aguanto.
de "El perseguidor"
martes, noviembre 01, 2005
El alquimista
Lento en el alba un joven que han gastado
La larga reflexión y las avaras
Vigilias considera ensimismado
Los insomnes braseros y alquitaras
Sabe que el oro, ese Proteo, acecha
Bajo cualquier azar, como el destino;
Sabe que está en el polvo del camino,
En el arco, en el brazo y en la flecha
En su oscura visión de un ser secreto
Que se oculta en el astro y en el lodo,
Late aquel otro sueño de que todo
Es agua, que vio Tales de Mileto
Otra visión habrá; la de un eterno
Dios cuya ubicua faz es cada cosa,
Que explicará el geométrico Spinoza
En un libro más arduo que el Averno...
En los vastos confines orientales
Del azul palidecen los planetas,
El alquimista piensa en las secretas
Leyes que unen planetas y metales
Y mientras cree tocar enardecido
El oro aquél que matará la Muerte.
Dios, que sabe de alquimia, lo convierte
En polvo, en nadie, en nada y en olvido
Jorge Luis Borges
(De «El otro, el mismo»)
lunes, octubre 31, 2005
sábado, octubre 29, 2005
Concepto
Alquimia
viernes, octubre 21, 2005
Urgencia
miércoles, octubre 19, 2005
jueves, octubre 06, 2005
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